— Откуда у вас это фото? — Лицо Ивана побелело, когда он увидел снимок пропавшего отца…
Вернувшись с работы, Иван застал мать за поливом цветов на балконе. Она осторожно поправляла листья в подвесных кашпо, её лицо озаряла тихая умиротворённость.
— Мам, ну ты прямо труженица, — снял пиджак, подошёл и обнял её за плечи. — Опять весь день на ногах?
— Да разве это работа? — отмахнулась она с улыбкой. — Душа радуется. Посмотри, как всё цветёт. Стоит аромат — будто не балкон, а оранжерея.
Она рассмеялась — тихо, по-доброму, как всегда. Иван вдохнул сладкий запах цветов и невольно вспомнил детство: тогда, в тесной коммуналке, их «садом» был одинокий горшок с геранью на подоконнике, вечно сбрасывавшей лепестки.
Многое изменилось.
Теперь у матери была дача — подарок Ивана на юбилей. Небольшой дом, зато с просторным участком, где она могла сажать всё, что душе угодно. Весной — рассада, летом — грядки, осенью — банки с соленьями. Зимой она ждала нового сезона.
Но Иван видел: за улыбкой в её глазах всегда жила грусть. Та, что не уйдёт, пока не сбудется самое заветное — увидеть того, кого она ждала всю жизнь.
Отец. Ушёл утром на работу и не вернулся. Ивану тогда было пять. Мать рассказывала: он поцеловал её в висок, подмигнул сыну, сказал: «Слушайся маму». И ушёл, не зная, что навсегда.
Потом — милиция, поиски. Шёпот за спиной: «Сбежал», «Нашёл другую», «С ним что-то случилось». Лишь мать твердила одно:
— Он бы не ушёл просто так. Значит, не может вернуться.
Эта мысль не оставляла Ивана даже спустя тридцать лет. Он знал: отец не бросил бы их. Не мог.
После школы Иван поступил в политех, хотя мечтал о журфаОн вышел на крыльцо, вдохнул прохладный вечерний воздух и впервые за долгие годы почувствовал, как груз прошлого наконец отпускает его.
