**Дневник.**
Сегодня произошло нечто странное. Вернулся с работы – мама, как всегда, возилась с цветами на балконе. Аккуратно поправляла листья, будто в них вся её жизнь. Солнце ласкало её руки, а я невольно подумал: сорок лет назад её “садом” был единственный горшок с геранью в коммуналке.
— Мам, тебе не надоело? – обнял её за плечи.
— Что ты, Ванечка! – засмеялась. – Это же счастье, видеть, как растёт живое.
Я вдыхал аромат петуний и вспомнил детство. Отца не было с пяти лет. Ушёл утром, поцеловал маму в щёку, мне подмигнул: “Слушайся маму”. Больше мы его не видели.
Мама верила, что он не бросил нас просто так. Говорила: “Он не мог уйти. Значит, не может вернуться”. Может, поэтому я всегда искал его – в базах данных, на форумах. Старался, учился, работал – чтобы мама не знала нужды.
А сегодня… Сегодня я его нашёл.
Вызвали в коттеджный посёлок под Москвой – настраивать технику. Дом – как с обложки: колонны, паркет, картины. Хозяйка, девушка лет двадцати пяти, провела в кабинет. На стене – фото. Молодожёны. Мужчина в строгом костюме…
И я узнал его.
— Это ваш отец? – спросил, и голос дрогнул.
— Да. Вы его знаете?
Я не ответил. Вместо этого полез в файлы. Нашёл папку с паролем – ввёл свою дату рождения. Открылось.
Письмо. Исповедь.
*”Я знал, что это неправильно. Она была богата, красива, влюблена. А я – никто. Соврал, что одинок. Хотел сбежать, но её отец предложил деньги, связи, новую жизнь. Сделали мне другие документы… Лида с сыном думали, что я пропал. А я жил здесь. Каждый день пил кофе с чувством, что предал себя.”*
Я запомнил каждое слово.
Рассказал маме вечером. Она слушала молча, потом подошла к окну:
— Ванечка, мне легче. Теперь я знаю – он не погиб. Просто выбрал другую жизнь.
В её глазах не было злости. Только усталость, будто долгий путь наконец окончен.
— Ты – самое дорогое, что у меня есть. А он… подарил мне тебя. Значит, не зря всё было.
Я вышел во двор, сел на скамейку. Солнце садилось, окрашивая пруд в розовый.
И понял: мне не нужно встречаться с ним. Не надо оправданий, неловких объятий. Мой отец останется там – в детстве, в памяти. Чистым, неиспорченным.
А я… я свободен.
Жить – значит отпускать.
Сегодня я отпустил.
