**Встреча на мосту**
Опавшие осенние листья кружились в воздухе, подхваченные холодным ветром, и медленно опускались на землю. Артём возвращался от родителей пешком — машину оставил у них во дворе, ведь с отцом выпили по рюмочке. Тот только вернулся из санатория и с жаром рассказывал жене и сыну, как хорошо его там лечили и как ему понравилось.
— Вот, Маш, в следующий раз поедем вместе, одному скучновато, — улыбался отец.
— Пап, да там же полно одиноких женщин, разве тебе не весело было? — подмигнул Артём, наблюдая за реакцией матери.
— Женщины-то есть, да все больные да старше меня. Да и разве я нашу маму променяю на кого? — отец ласково взглянул на супругу.
Засиделся Артём у родителей. Пришёл один — Света, как всегда, отказалась. Живут они недалеко, в том же районе, где он снимает квартиру. С первого дня родители невзлюбили Свету, хоть виду и не показывали. Но мать как-то сказала сыну:
— Артём, не твоя это… Света не для семьи, поверь материнскому чутью.
— Мам, откуда ты знаешь? Она же у тебя всего раз была…
— Ладно, сынок, живи. Только потом вспомнишь мои слова. Хорошо хоть в загс не спешите. Не переживай, Света не догадается…
Утром, уезжая на работу, Артём предложил Свете:
— Давай вечером встретимся у родителей, зайдём вместе, посидим. Отец вернулся.
— Не могу, Арт, — отрезала она. — Обещала Наташке навестить, она на больничном. Да и на маникюр записалась, давно планировала.
Он знал, что она не пойдёт, но спросил на всякий случай.
— Ладно, тогда я задержусь. Отец наверняка нальёт, повод есть, — рассмеялся он и, чмокнув её, уехал.
— Да не спеши, я с Наташкой посижу, — ответила Света.
— Позвони, встречу, — сказал он. — Не шарахайся по темноте.
Вечер давно наступил, редкие фонари слабо освещали улицы. Хоть и не поздно, но осенью темнеет быстро. Артём не стал звонить Свете — наверное, уже дома. Настроение было хорошее: с отцом выпили, с матерью поговорили, посмеялись.
Открыв дверь, он услышал её смех из спальни. Заглянул и увидел, как его лучший друг поспешно одевается, а Света торопила его:
— Давай быстрее, Димка, скоро Артём придёт… — но, заметив мужа в дверях, замолчала.
Ноги сами вынесли его из квартиры. В голове пульсировало:
— Светка с Димой… Даже в кошмарах такого не представишь…
Он шёл, не разбирая дороги. Цели не было. Даже жить не хотелось. Остановился на мосту. Машины проносились мимо, свет фар резал глаза. Он посмотрел вниз — там была тьма и вода. Долго смотрел…
Вдруг кто-то дотронулся до его рукава. Обернулся — перед ним стоял седой старик в очках, с аккуратной бородкой. Дрожащий голос заставил вздрогнуть.
— Молодой человек, вам не кажется, что здесь высоковато? Обычно я в чужие дела не лезу, но, надеюсь, у вас нет… тёмных мыслей? — он кивнул в сторону воды.
Артём очнулся и даже испугался, что старик мог подумать.
— Да что вы, конечно нет! — ответил он.
— Ну и хорошо, — улыбнулся старик. — Вам куда?
— Пока не знаю… Гуляю.
— Тогда проводите меня на тот берег. Я живу за парком, если вам не трудно.
— Хорошо, — согласился Артём.
— Кстати, меня зовут Пётр Иванович. А вас?
— Артём.
Мост был недолгим, река — неширокой. Пётр Иванович рассказывал, что три года назад ещё преподавал экономику в университете, а теперь на пенсии.
— Скучновато поначалу было. Но потом внучка родила мальчишку, и забот прибавилось. Живём с Олей втроем — вернее, вчетвером, с Артёмкой.
Его спокойный голос умиротворял.
— Артём, у тебя что-то случилось? — не спрашивая, а утверждая, сказал старик. — Может, зря отвлёк?
— Да нет… Просто домой не хочется. Там… — он не хотел вспоминать.
— Ладно, не надо. Хочешь — заходи к нам. Квартира большая, можешь даже остаться. Я каждый вечер так гуляю — через мост и обратно.
— Неудобно… Ребёнок, поздно… — замялся Артём.
— Да полночь ещё не скоро. Артёмка в девять засыпает. Пошли.
Он не знал, почему согласился. Наверное, просто некуда было идти. В просторной квартире на третьем этаже было тихо и уютно.
— Садись, чайку нальём, — предложил хозяин.
Тут Артём разглядел его лучше: высокий, крепкий, с благородной сединой — настоящий профессор. Он аккуратно расставлял чашки, стараясь не греметь. На столе уже стояли печенье и варенье.
— Дедушка, а это кто? — раздался детский голосок.
Маленький мальчик лет трёх с любопытством разглядывал гостя.
— Это Артём, — представил его Пётр Иванович.
— А я Артёмка! — важно сказал малыш и протянул руку.
Артём улыбнулся.
— Привет, Артёмка. Ты ещё не спишь?
— Не-а! — мальчик замотал головой, а в кухню вошла Оля.
— Ой, а я и не знала, что у нас гость! — сказала она мягко.
— А я знал! — радостно подпрыгнул малыш.
— Это моя внучка Оля, — представил её Пётр Иванович.
Она деловито разлила чай, и они засиделись за разговорами. Артёмка то и дело подбегал к гостю, показывал игрушки. Наконец Оля сказала:
— Сынок, пора спать.
Но мальчик надулся, закапризничал.
— Артёмка, я ещё приду к тебе, — сказал гость. — Все детки уже спят.
Малыш серьёзно кивнул и, взяв маму за руку, помахал на прощание.
— Видишь, как он к тебе привязался, — заметил дед. — К посторонним он так не тянется.
Наутро Артём уехал на работу прямо от них — в четырёхкомнатной квартире места хватало. Вечером забрал машину у родителей и вернулся домой. Светины вещи были на месте — он надеялся, что она
