**Дневник. Встреча с прошлым.**
Сегодня мама ушла. Похоронили её рядом с отцом на старом кладбище. Всё сделали по-человечески, как она заслужила. Но мысли не дают покоя. Всё, что она сказала перед смертью… даже представить не мог, что так бывает.
Жили мы с матерью в её квартире пару месяцев. Восемьдесят семь лет — возраст немалый, а у неё сердце слабое стало. Я ухаживал, кормил, лекарства подавал. И вот однажды вечером она позвала меня, попросила сесть рядом. Глаза мокрые, голос дрожит.
— Степушка… скоро меня не станет. Но не могу уйти, не открыв тебе правду. Ты нам не родной.
От этих слов земля под ногами закачалась. Как так? Всю жизнь мне казалось, что нет никого ближе, чем они.
Оказалось, взяли меня из деревни, где отец вырос. В их семье детей не было, а у соседей — пятеро. Самый младший, я, вечно болел, и родная мать даже сказала: «Забирайте, всё равно не жилец». Вот они и забрали. Поменяли документы, переехали в другой город, чтобы тайна не раскрылась.
— Ты для нас сын, роднее крови. Мы тебя любили, баловали, в институте выучили, дом помогли построить… — шептала мама. — А теперь ищи своих, если хочешь.
Первые дни после её смерти я ходил как в тумане. Светка, моя жена, успокаивала: «Что было, то прошло. Главное — родители хорошие люди были». Но мне неудобно стало, будто я перед кем-то виноват.
Решил поехать в ту деревню. Нашёл её легко — всего семьдесят домов, половина заброшена. Спросил у бабки у колодца, где Гороховы живут. Показала на покосившуюся избушку.
Во дворе ни души. Постучал — мужик с перегаром открыл.
— Ты Иван? Я твой брат.
Он ухмыльнулся:
— Какой ещё брат?
Объяснил, что меня в детстве отдали. Иван задумался, потом махнул рукой:
— Ладно, садись. Есть пятерка на бутылку?
Дал ему денег. Он сбегал в магазин, вернулся с водкой. Разлил, начал вспоминать:
— Тебя я не помню. СтаршОн выпил, зажмурился и пробормотал: «А, ну да… был Степка, только нам с сестрой ты всё равно чужой».
