Осенний ветер гнал по мостовой опавшие листья, закручивая их в вихре перед колесами проезжающих машин. Артём шагал от родителей пешком — оставил машину в их дворе, ведь выпил с отцом стопку-другую. Тот только вернулся из санатория и с воодушевлением рассказывал жене и сыну, как его там лечили, как всё понравилось.
“Значит, мам, в следующий раз поедем вместе. Одному, честно говоря, скучновато,” — улыбался отец.
“Пап, да там же свободных женщин полно, вот и развлекался бы,” — подмигнул Артём, наблюдая за реакцией матери.
“Женщин-то много, да все больные да старше меня. Да и разве я нашу маму променяю?” — отец ласково потрепал супругу по плечу.
Засиделся Артём у родителей. Пришёл один — Светлана, как всегда, отказалась. Живут они недалеко, но с самого знакомства родители её не приняли. Вроде виду не подавали, но материнское сердце чуяло:
“Артём, не твоя это… Света не для семьи, поверь мне, глаз у меня намётан.”
“Мам, да откуда ты знаешь? Ты же её всего раз видела?”
“Ладно, сынок, живите. Потом вспомнишь мои слова. Хорошо хоть в загс не торопитесь. Не переживай, она и не заметит нашего отношения.”
Утром, уезжая на работу, Артём предложил:
“Давай созвонимся, Свет. Выйдешь ко мне у родителей, вместе зайдём, посидим?”
“Не могу, Арт. Обещала Наташке навестить — ты знаешь, она на больничном. Да и маникюр у меня записан, давно ждала,” — ответила Света.
Он и сам знал, что она не пойдёт, но спросил — на всякий случай.
“Ладно, тогда я задержусь. Отец вряд ли просто так отпустит — санаторий же, повод,” — рассмеялся Артём, чмокнул её и уехал.
“Не торопись, я у Наташки засижусь,” — крикнула ему вслед Света.
“Позвони, встречу. Не шарахайся по темноте,” — бросил он на прощание.
Вечер уже опустился над городом, редкие фонари едва пробивали густую осеннюю тьму. Артём шёл в приподнятом настроении — выпили с отцом, поговорили с матерью, посмеялись.
Открыв дверь, он услышал её смех из спальни. Заглянул — и обомлел: его лучший друг, Сергей, натягивал джинсы, а Света, улыбаясь, торопила:
“Давай быстрее, Серёжа, а то Артём скоро…” — но тут увидела мужа в дверях и осеклась.
Ноги сами понесли его прочь. Сердце сжалось в комок:
“Светка… с Серёгой… Даже в кошмарах такого не представлял,” — мысли путались.
Он шёл, не видя дороги. Остановился на мосту — машины проносились мимо, фары слепили. Взгляд упал вниз, в чёрную воду. Так тихо там…
“Молодой человек, вам не кажется, что здесь высоковато?” — дребезжащий голос заставил его вздрогнуть.
Перед ним стоял седой старик в очках, с аккуратной бородкой.
“Я, как правило, в чужие судьбы не лезу, но, надеюсь, вы не задумали чего нехорошего…” — он кивнул в сторону реки.
Артём опомнился и с ужасом осознал, о чём подумал старик.
“Нет, что вы! Я не собираюсь…”
“Ну и славно,” — старик улыбнулся. — “Вам куда?”
“Пока не знаю,” — честно ответил Артём.
“Тогда проводите меня до дома — я за парком живу. Если, конечно, не трудно?”
“Николай Семёнович,” — представился старик по дороге.
“Артём,” — ответил он.
Мост был недлинный, река — неширокая. Николай Семёнович рассказал, что три года назад ещё преподавал экономику в университете, а теперь на пенсии.
“Скучновато, особенно поначалу. Но вот правнук родился — теперь дел невпроворот. Живём с Лизой втроём: я, она и наш Степан.”
Голос старика успокаивал.
“Артём, а у тебя что-то случилось,” — не спросил, а констатировал Николай Семёнович. — “Тебе куда? Может, зря я тебя отвлёк?”
“Не знаю. К родителям не хочу, только от них. Домой… домой не вернусь. Там…”
“Ладно, не надо. Пойдём ко мне. Квартира большая, можешь остаться. Я каждый вечер так гуляю — через мост и обратно.”
“Неудобно… ребёнок же, поздно уже,” — замялся Артём.
“Да полночь ещё далеко. Степан после девяти засыпает. Идём.”
Он не понимал, почему согласился. Наверное, потому что идти больше было некуда.
В квартире пахло чаем и печеньем. Николай Семёнович, высокий, с профессорской бородкой, аккуратно расставлял чашки.
“Дед, а это кто?” — раздался детский голосок.
На пороге стоял кареглазый мальчуган лет трёх.
“Это Артём, наш гость,” — сказал старик.
“А я Стёпа,” — важно протянул малыш руку.
“Привет, Стёпа. Ты ещё не спишь?”
“Не-а!” — замотал головой мальчик.
Тут на кухню вошла Лиза — высокая, с тёплым взглядом.
“Ой, а я и не знала, что гости!”
“А вот и моя внучка,” — представил Николай Семёнович.
Они пили чай, болтали. Стёпа носился вокруг Артёма, таская ему игрушки.
“Сынок, пора спать,” — наконец сказала Лиза.
Мальчик надулся, но Артём пообещал:
“Я ещё приду. А сейчас все дети уже спят.”
Стёпа серьёзно кивнул и, взяв маму за руку, помахал на прощание.
“Вот так — а он к не каждому идёт,” — усмехнулся дед.
Утром Артём уехал в офис прямо от них — квартира была четырёхкомнатная, место нашлось. Вечером забрал машину у родителей и вернулся домой.
Света была на месте.
“Артём, ты где был? Я места себе не находила!”
“Правда?” — холодно переспросил он. — “Собирай вещи и уходи. Думал, ты уже исчезла.”
“Ты даже разбираться не будешь? Это Сергей первый начал!”
“Пощади меня. Уходи.”
Он сел
