Химия любви
“Господи, годы-то как летят! Скоро и старухой стану, а я так и не узнала, что такое настоящая любовь. То ли мужчины нынче не те, то ли мне не везёт”, — вздыхала про себя Милана Сергеевна, симпатичная женщина сорока двух лет.
После сокращения на заводе, где она проработала почти десять лет, Милана устроилась в торговый центр, в отдел с дорогой женской одеждой. Клиентки у них были состоятельные — жены бизнесменов, чиновников, даже супруга мэра заглядывала. Мужчины заходили редко и чаще всего с видом мучеников, покорно таскаясь за своими половинками и равнодушно кивая на вопросы вроде:
“Дорогой, как думаешь, это мне идёт? А это платье?”
Женщины при этом косились на ценники, а мужчины потом безропотно доставали кошельки.
Милана иногда завидовала покупательницам — ей самой такие наряды были не по карману. Да и куда их носить? Работа, дом, изредка кафе или кино с подругой. Дочка недавно колледж окончила, вышла замуж и укатила с мужем аж в Сочи — оба романтики.
Сама Милана одевалась скромно, но со вкусом — светлые волосы аккуратно подстрижены каре, никаких кричащих цветов. В первом браке не повезло — прожили с мужем четыре года, потом разошлись. Он всё друзья да гулянки, семьянин из него не вышел. Потом была дочь, школа, некогда даже подумать о личной жизни.
В тридцать два года встречалась с Антоном, коллегой. Полтора года терпела его вечные жалобы:
“Милана, да ты что, не видишь? Все вокруг — сплошные змеи! Радуются, если у тебя что-то не получается!”
“Да не вижу, — отмахивалась она. — У нас коллектив дружный, шеф порядочный…”
“Ты просто в людях не разбираешься!” — злился Антон.
В конце концов она с ним рассталась — устала от вечного негатива. Были ещё мимолётные знакомства, даже на море как-то повстречала мужчину, но всё как-то несерьёзно.
В тот день в отделе было пусто, и Милана уткнулась в телефон, когда услышала шаги. Подняла глаза — перед ней стоял незнакомец, лет сорока, с тёмными волосами, зачёсанными назад, и лёгкой ухмылкой. Он расхаживал между стеллажами, будто на выставке, и время от времени поглядывал на неё.
“Интересно, чего он один в женском отделе? Может, невесте платье выбирает… Хороший мужчина, жаль, сейчас уйдёт”, — подумала она с тоской.
Но он подошёл к кассе и, улыбаясь, спросил:
“Не подскажете, где у вас платья?” Наклонился, разглядывая её бейджик. “Милана, да?”
Она молча кивнула и повела его к нужному стеллажу, чувствуя, как щёки горят, как маков цвет. Хорошо, что он шёл сзади и не видел её смущения.
“Да что со мной? — ругала себя мысленно. — Неужели так впечатлилась первым встречным?”
“Вот здесь”, — показала она на платья и поспешила назад за кассу.
Отдел был пуст — напарница ушла на обед, а в будни народу мало. Но этот покупатель её будто загипнотизировал. Она уже представляла, как они сидят в кафе, разговаривают…
“Извините, — его голос вернул её к реальности, — вы не могли бы помочь?”
“Конечно, чем?”
“Я выбрал платье для девушки, но боюсь ошибиться с размером. Вы примерно её комплекции… Может, примерите?”
Милана взглянула на шикарное чёрное платье в его руках — новую коллекцию, итальянский шёлк, кружево ручной работы. Дорогущее.
“Наверное, очень любит, если готов столько выложить”, — мелькнуло у неё в голове. А потом вспомнила, как бывший дарил ей букеты из перехода — и стало грустно.
“Хорошо, подождите”, — ответила она и скрылась в примерочной.
Надев платье, она замерла перед зеркалом — перед ней была не продавщица из торгового центра, а настоящая королева. Талия, грудь, всё подчёркнуто идеально.
“Боже мой…” — вырвалось у мужчины, когда она вышла. Его восхищённый взгляд скользил по её фигуре.
“Спасибо. Надеюсь, вашей девушке подойдёт”, — пробормотала Милана и тут же ретировалась обратно в примерочную.
Снимая платье, она с грустью провела рукой по шёлку.
“Видимо, всё лучшее в этом мире — не для меня. И платье, и мужчина”, — подумала она.
Расплатившись, незнакомец взял пакет и, одарив её обаятельной улыбкой, ушёл.
“Жаль, больше не увижу”, — вздохнула Милана.
Через два дня она уже почти забыла о нём. Но на третий день он снова появился в отделе.
“Платье не подошло?” — спросила она.
“С платьем всё в порядке. Но теперь нужны туфли. Поможете?”
Она повела его в обувной отдел к Ирине. Та, увидев покупателя, тут же зарумянилась — видимо, он на всех так действовал.
“Милана, — обратился он, — у вас тридцать седьмой размер?”
“Да”, — машинально ответила она.
“Думаю, у моей девушки такой же. Помогите ещё раз, пожалуйста”.
Она примерила пару туфель, потом вернулась в свой отдел — там появились покупатели. Больше она его не видела.
Прошло три дня. Милана вышла на смену, в отделе было пусто. Она снова уткнулась в телефон.
“Добрый день, Милана”, — раздался знакомый голос.
Перед ней стоял он.
“Вам что-то ещё нужно?” — спросила она, стараясь держаться спокойно.
“Да. Очень. Вы не дадите мне свой номер? В прошлый раз забыл спросить”, — улыбнулся он, и у неё по спине пробежали мурашки.
“Зачем?” — удивилась она.
“Ну… например, чтобы позвонить и пригласить в ресторан”, — сказал он, глядя прямо в глаза. И вдруг достал из-за спины букет роз. “Это вам. Кстати, меня зовут Прохор. А вас я уже знаю”.
Милана смотрела на цветы, не понимая:
“За что?”
“Ну… за помощь с платьем”, — усмехнулся он.
Пока она искала вазу, её взгляд упал на пакет из их отдела, лежащий на кассе. Заглянула внутрь — там было ТО САМОЕ платье… и туфли.
Прохор взял её за руку:
“Приглашаю тебя сегодня в ресторан. Хочу, чтобы ты надела это платье. Я уже не раз приходил сюда, но ты раньше меня не
