Жизнь быстротечна, не стоит долго раздумывать. Она сложна и подчас несправедлива, но порой преподносит такие дары, что наполняют душу новым смыслом. Дают шанс исправить былые ошибки, понять истинные ценности и стать лучше, чем прежде.
Прохор Захарович похоронил супругу восемь лет назад и с тех пор не женился. Сначала жили вдвоем с сыном Артёмом в просторном двухэтажном доме, где каждая вещь хранила тепло рук покойной Катерины. После её ухода он не переставлял мебель — всё оставалось так, как было при ней. Лишь с сыном старались поддерживать чистоту, оба были людьми аккуратными.
Артём окончил школу и уехал в Москву поступать в университет. Парень был статным, девушки в школе за ним толпами ходили, а он не отказывался от их внимания.
— Артём, нехорошо так с барышнями обходиться, — ворчал отец. — Гляди, кто-нибудь раньше времени ребёнка принесёт. Вот тогда и жениться придётся, поймёшь.
В университете история повторилась. Когда сын уехал, Прохор Захарович остался один. Но к новому браку не стремился — видно, сердце ещё хранило память о Катерине. У них была настоящая любовь, какая редко кому выпадает.
Как-то раз нагрянул старый друг, одноклассник Олег. Сидели во дворе, жарили шашлык, беседовали.
— Как сын? Как дела? — интересовался Олег.
— Дела в порядке, бизнес идёт в гору. Артём — правая рука, после вуза помогает. Только вот жениться не спешит, не в меня, — усмехнулся Прохор. — На будущий год думаю дело расширить. Ну а ты как?
— Да я фермерством занялся, многому научился. Да ещё и женился, знаешь ли. С Иринкой-то разошёлся, ты в курсе. Новая жена — молодая, на двадцать лет младше. Вот только с дочкой не ладится — ругается, хоть и сама замужем. Не нравится, что жена у меня молодая. Ну да ладно, со временем утрясётся. А ты вот Катю похоронил, а сам всё один. Пора бы и о себе подумать, без жены-то тяжко.
— Не, Олег, не спешу. Женщин вокруг полно, да и вниманием не обделён. Вон на работе есть хорошие. Но семью заводить пока не собираюсь.
По соседству жила Маргарита, вдова, муж её три года как умер. Дочь замужем, живёт отдельно. Прохор с ней общался, и, кажется, она его немного трогала. Но держалась строго, как положено вдове — ни намёка на флирт, разве что пирогами угостит или яблоками из сада. Как-то раз предложил:
— Маргарита, давай номерами обменяемся. Живём по одному, мало ли что. Если долго не увидимся — позвоним.
— Верно, Прохор Захарович, жизнь штука непредсказуемая, — согласилась соседка.
Проводив Олега, Прохор завалился спать — шашлык да коньяк дали о себе знать. На следующий день, подъезжая к дому, он заметил молодую девушку. Выйдя из машины, спросил:
— Вы к Артёму? Так он здесь не живёт, в Москве теперь.
— Я знаю, Прохор Захарович, — тихо ответила девушка. — Меня зовут Вера. Я к вам.
— Ко мне? Любопытно.
Она протянула фотографию, где была маленькая девочка.
— Это ваша внучка — Кира. Ей четыре года.
— Погодите, Вера. Не морочьте мне голову, разбирайтесь с Артёмом сами.
Он захлопнул калитку и зашёл в дом. Полгода назад уже приезжала одна такая, даже ребёнка привозила, а тест потом показал — обман. Теперь он девушкам не верил. Ворчал:
— Ну и сынок у меня… Сколько ещё таких ко мне приходить будет? Завтра с ним серьёзно поговорю — пусть женится.
Позже вышел во двор покормить своего пса, Барса, и увидел торчащий из калитки файл с бумагами. Внутри — фото девочки и какие-то документы. Забрав его в дом, бросил на верхнюю полку:
— Потом гляну. Что там интересного найдётся?
Работа и дела вытеснили мысли о девушке и файле. С сыном поговорил, но тот, как всегда, отшутился.
Прошёл почти год. Однажды на работе у Прохора зазвонил телефон.
— Алло. Что? Не может быть… Когда? — Он побледнел. Секретарша, войдя, тут же налила ему воды.
Горе обрушилось на него нежданно. Артём погиб в аварии. Возвращался из командировки в соседний город, шёл ливень — не справился с управлением.
Похороны прошли как в тумане. Олег всё организовал, а рядом неизменно была Маргарита — подносила воду, давала таблетки. Но после похорон Прохор слег — сердце сдало. Врачи сказали, микроинфаркт.
В больнице его навещал Олег, а Маргарита приходила почти каждый день.
— Барса кормлю, — рассказывала она. — Он меня знает, потому и ест. Но по хозяину скучает — в глазах видно. За домом присматриваю, Олег тоже помогает. Так что хоть за это не переживай.
Она понимала — потерять сына невыносимо, и смириться с этим непросто.
Как-то раз Прохор вдруг заплакал.
— Рита… у меня больше никого нет. Один. Мне бы умереть, был бы сейчас с родными.
— Прохор Захарович, так нельзя! Раз Господь оставил вас здесь — значит, на то воля Его.
— Спасибо, Рита. И давай на «ты», ладно? Мне так легче. Не уходи… Один я тут с ума сойду. Я тебе потом всё оплачу.
— Что ты! Мы же соседи, какая оплата? Я отпуск взяла — так что не переживай.
Маргарита и сама не заметила, как стала ловить себя на мысли, что Прохор ей нравится — и не только как сосед.
Однажды он попросил её:
— Рита, зайди в дом. На верхней полке файл с документами — принеси, пожалуйста. Очень нужно.
На следующий день она принесла тот самый файл, что оставила Вера. Он долго изучал бумаги и наткнулся на тест — девочка Кира была дочерью Артёма. Там же лежали копии документов, подтверждающие, что она его внучка. И ещё одна бумага — Вера была тяжело больна.
— Рита… — он поднял на неё глаза. — Одолжи ещё раз. Поезжай по этому адресу, вызови эту женщину ко мне.
Маргарита согласилась, но в сердце кольнуло: ухаживает за ним, а он другую зовёт.
Через два часа она вернулась.
— Где Вера? Обиделась, что ли?
— Вера умерла, — тихо
