**Дневниковая запись**
Мне двадцать девять. Пять лет как замужем. У нас с супругом двое малышей — младшей, Аленке, всего три года. В садик её не отдаём: едва сводим — сразу же заболевает, и приходится неделями сидеть на больничном. Решили с мужем: пусть окрепнет, а пока буду с ней дома. Сам понимаешь — квартира сама не приберётся, обед не сварится, а дети без присмотра не вырастут.
Каждый день — как забег на выживание: кухня, стирка, разбросанные игрушки, капризы, уроки со старшим, Ванькой. Вкладываю в них все силы, объясняю по сто раз, воспитываю. К вечеру ноги ноют, будто весь день на бетоне простоял.
Но вот мать моя этого не понимает.
Будто ей всё равно, что у меня своя семья, заботы, дети. Звонит каждый день — и сразу в бой:
— Опять без дела сидишь, сериалы смотришь?
— В телефоне копаешься?
— Когда ко мне приедешь?
— Почему на кухне у меня не убрала?
— Где продукты, которые обещала?
Живёт она в другом районе Москвы — через пробки ехать целая история. А мне ведь с двумя малышами: никого оставить не с кем. Пока доеду, пока выслушаю, что я «безрукая» и «лентяйка», пока у неё всё приберу — уже ночь, и сил ноль. А кто у меня дома порядок наведёт? Кто детей накормит?
Пытался объяснить, что мне тяжело, что сам едва справляюсь. В ответ — обиды, слёзы, упрёки:
— Эгоист!
— Мне плохо, а ты бросила!
— У других старухи дети помогают, а ты где?
Только вот… где её помощь? С рождения детей ни разу не приехала просто посидеть с внуками. Ни разу не сказала:
— Дочка, отдохни, я с ними побуду.
Когда из роддома вернулись, она пришла — не с пирогами, не с заботой, а как начальник с проверкой. Я еле на ногах стою, а она сидит, ждёт, когда я на стол накрою. Ей, видите ли, «неудобно» в холодильник лазить. Ползала по кухне со швами, лишь бы потом не слышать, что «в доме свинарник, и хозяйка никудышная».
А потом началось:
— Суп пересолен.
— Посуда не та.
— Где салфетки? — будто не дома, а в ресторане.
С тех пор ничего не поменялось. Не приезжает. Не спрашивает, как дела. Только звонит — чтобы отчитать. Требует, чтобы каждый день к ней моталась и убиралась. А у меня уже нет сил. Я же не робот.
Три недели назад поругались крепко. Высказал всё, что копилось годами. С тех пор звонков нет. И знаешь? Я не перезваниваю. И… мне легко.
Впервые за долгие годы почувствовал покой. Могу выдохнуть, не дрожать при каждом звонке, не корить себя за то, что живу своей жизнью.
Если бы знал раньше, что всё так просто — разругался бы ещё год назад. Не обязан выслуживаться перед тем, кто меня не уважает. Это не любовь. Это диктат.
Теперь ясно: не мне доказывать, что я достойный сын. Я хороший отец, муж, человек. А если она этого не видит — её беда.
Пусть живёт, как хочет. Моя семья меня ждёт. А это — главное.
