Она ушла, и он слишком поздно осознал, что она была его единственной настоящей любовью.
Антон сидел в машине, уставившись на вход ресторана. Руки дрожали, но он не замечал. В ушах стоял глухой звон от напряжения. Сегодня вечером встреча выпускников. Двадцать лет с окончания школы. Двадцать лет с того дня, как он сам разрушил то, что могло бы стать его счастьем.
Тогда он заподозрил, что Ольга ему изменяет. Фотография с «новым ухажёром», как он подумал, скрутила его желудок. Она не оправдывалась. Молчала. Он кричал, обвинял, выплёскивал всё, что копилось внутри. И она ушла. Без криков. Без объяснений.
Через полгода он женился на Алине. От отчаяния. Чтобы доказать Ольге, что может быть счастлив без неё. Но счастья не случилось. Брак был пресным, напряжённым, как натянутая струна. Всё было на месте: жена, ребёнок, работа. Но сердце молчало.
А сегодня он снова её увидит. Ольгу. Единственную. Ту, которую действительно любил.
Он вошёл в зал и сразу почувствовал её. Нет, сначала не увидел почувствовал. Её энергию, лёгкий смех. Она по-прежнему сводила с ума: платье в цветочек, кудри до плеч, этот уверенный взгляд. И вдруг всё перевернулось снова. Как тогда.
«Ольга» позвал он, когда она вышла ответить на звонок.
«Да, Антон?» её голос был спокоен, почти насмешлив.
«Я хочу знать всё. Как ты жила без меня?»
«Ты уверен, что хочешь это услышать?» ни боли, только усталость, глубокая, выстраданная.
«Я не могу без тебя. Без нас»
«Нас больше нет, Антон. Давно.»
«А наш ребёнок?» вырвалось у него неожиданно.
Она побледнела. Закрыла глаза. Потом сказала тихо, но твёрдо:
«Ты о том ребёнке, которого я потеряла после твоих обвинений? Которого не смогла сохранить, потому что рыдала без конца? Да, я была беременна. Но ты сказал, что он не твой. Ты поверил той фотографии. Не мне. Не своему сердцу. Ты поверил Алине.»
Он опустил голову. В тот день он разрушил всё.
«Я выжила, Антон. Разбитая, обожжённая. Но выжила. Уехала. Начала заново. Мне помог мужчина, который увидел во мне просто меня. Не ошибки, не вину, не прошлое. И теперь у нас двое приёмных детей. Они мои с первого дня. И я счастлива.»
«Прости меня»
«За что? За то, что разрушил меня? Я простила. Себе дольше. Но теперь я не та, кого ты знал. Я не твоя. Ты слишком поздно понял, что потерял.»
Она развернулась и ушла. Лёгкая походка, прямая спина, уверенность. Всё, что он когда-то не сумел сохранить.
А он остался стоять, неподвижный, среди шума машин, с разбитым сердцем и одной мыслью: назад дороги нет. Иногда просто слишком поздно. И даже если ты носил её в сердце всю жизнь для неё ты теперь никто.
