Возвращался я с работы, усталый, как всегда, думая о том, что приготовить на ужин и о завтрашнем совещании. Вдруг слышу за спиной женский голос:
Простите! Вы Александра Иванова?
Обернулся. Передо мной стояла молодая женщина, а рядом мальчик лет шести. В её голосе слышалась неуверенность, но взгляд был твердым.
Меня зовут Анастасия, сказала она. А это ваш внук, Артём. Ему уже шесть.
Сначала подумал, что это глупая шутка. Ни её, ни ребёнка я раньше не видел. От неожиданности даже голова закружилась.
Извините, но вы, наверное, ошиблись? с трудом выдавил я.
Анастасия не смутилась.
Нет, ошибки нет. Ваш сын отец Артёма. Я долго молчала, но решила, что вы должны знать. Ничего не требую. Вот мой номер. Если захотите увидеться позвоните.
И, оставив меня в полном смятении, она ушла. Я стоял на тротуаре, сжимая в руке листок с номером, кулаки сами собой сжались. Сразу же набрал своего единственного сына, Дмитрия.
Дима, ты знаком с Анастасией? У тебя есть ребёнок?
Пап, ну Это было давно. Мы встречались недолго. Она странная была. Потом заявила, что беременна. Не знаю, правда ли это. Потом пропала. Вряд ли это мой сын.
Его слова меня смутили. С одной стороны, я всегда верил ему. Растил его один, работал на двух работах, чтобы у него была хорошая жизнь. Он вырос, стал уважаемым специалистом, но семьи так и не завёл. Я часто говорил ему о детях, мечтал стать дедом. И вот внук, появившийся из ниоткуда.
На следующий день я позвонил Анастасии. Она не удивилась.
Артёму шесть. Он родился в апреле. Нет, я не стану делать тесты. Я знаю, кто его отец. Мы расстались, когда я была беременна. Не связывалась раньше, потому что справлялась сама. Родители помогают. У нас всё хорошо. Я пришла только ради Артёма он имеет право знать своего деда. Если хотите будьте в его жизни. Если нет я пойму.
Я положил трубку и долго сидел в тишине. С одной стороны, не мог игнорировать сомнения Дмитрия. С другой в глазах Артёма было что-то знакомое. Его улыбка. Жесты. А может, мне просто хотелось верить?
Вечером я смотрел в окно, вспоминал, как водил Дмитрия в школу, наши совместные ужины, его первый класс. Неужели он мог бросить беременную женщину? Или этот ребёнок не его?
И всё же, несмотря ни на что, во мне теплилась странная надежда при мысли об Артёме. И злость на себя за эти сомнения. Я же не требовал доказательств, когда родился Дима. Почему теперь сомневаюсь в словах Анастасии? Почему не могу просто поверить?
Я так и не решился. Не перезвонил. Но каждый раз, проходя по той улице, вглядывался в лица прохожих. Не знаю, мой ли Артём внук. Но забыть его не могу. Мечта о внуке не умирает так просто. Может, однажды я всё же наберу этот номер. Хотя бы ради встречи с мальчиком, который назвал меня дедом.
Иногда семья не кровь, а сердце. И если принять неожиданное, можно обрести что-то по-настоящему ценное.
