Она ушла, и он понял слишком поздно, что она была его единственной настоящей любовью.
Антон сидел в машине, уставившись на вход ресторана. Руки дрожали, но он не замечал. В ушах стоял глухой звон от напряжения. Сегодня была встреча выпускников. Двадцать лет с окончания школы. Двадцать лет, как он сам разрушил то, что могло бы быть его счастьем.
Тогда он заподозрил, что Алина изменяет ему. Фотография с «новым ухажёром», как он подумал, скрутила его живот в узел. Она не оправдывалась. Молчала. Он кричал, обвинял, выплеснул всё, что копилось. И она ушла. Без криков. Без объяснений.
Через полгода он женился на Ксюше. Отчеством. Чтобы доказать Алине, что может быть счастлив без неё. Но счастья не случилось. Брак был пустым, как выдошенный воздух. Всё вроде было на месте: жена, ребёнок, работа. Но сердце молчало.
А сегодня он снова её увидит. Алину. Единственную. Ту, которую по-настоящему любил.
Он вошёл в зал и сразу почувствовал её. Нет, сначала не увидел почувствовал. Её энергию, лёгкий смех. Она всё ещё была неотразима: платье в цветочек, кудри по плечам, этот уверенный взгляд. И вдруг всё перевернулось снова. Как тогда.
«Алина» окликнул он, когда она вышла ответить на звонок.
«Да, Антон?» Голос спокойный, почти насмешливый.
«Я хочу знать всё. Как ты жила без меня?»
«Ты уверен, что хочешь это услышать?» Ни боли, ни злости только усталая, прожитая пустота.
«Я не могу без тебя. Без нас»
«Нам давно нет *нас*, Антон.»
«А наш ребёнок?» вырвалось у него.
Она побледнела. Закрыла глаза. Потом твёрдо, почти шёпотом:
«Ты про того малыша, которого я потеряла после твоих обвинений? Которого не смогла выносить, потому что рыдала сутками? Да, я была беременна. Но ты сказал, что он не твой. Ты поверил этой фотке. Не мне. Не своему сердцу. Ты поверил Ксюше.»
Он опустил голову. Разрушил тогда всё.
«Я выжила, Антон. Разбитая, обожжённая. Но выжила. Уехала. Начала сначала. Мне помог один человек он видел во мне просто меня. Не ошибки, не вину, не прошлое. Теперь у нас двое приёмных детей. Они мои с первого дня. И я счастлива.»
«Прости меня»
«За что? За то, что разрушил меня? Я простила. Себе дольше. Но теперь я не та, кого ты знал. Я не твоя. Ты понял слишком поздно, что потерял.»
Она развернулась и ушла. Лёгкая походка, прямая спина, уверенность. Всё, что он когда-то не сумел защитить.
А он остался стоять, неподвижный, среди шума машин, с сердцем, разбитым в крошки, и одной мыслью: назад дороги нет. Иногда просто слишком поздно. И даже если ты носишь её в сердце всю жизнь для неё ты уже никто.
