Маргарита вернулась домой поздно вечером. За окнами уже мерцали огни Москвы. Она стояла на пороге, сумка в руке, и твёрдо, неожиданно для себя самой, объявила:
Я подаю на развод. Квартиру можешь оставить себе, но выплати мою долю. Мне это не нужно. Я ухожу.
Виктор, её муж, опустился в кресло, ошеломлённый.
Ты куда? спросил он, моргая от непонимания.
Тебя это больше не касается, спокойно ответила она, доставая чемодан из шкафа. Поживу немного у подруги в деревне. Потом видно будет.
Он не понимал, что происходит. Но она уже всё решила.
Три дня назад врач, взглянув на её анализы, тихо сказал:
В вашем случае прогноз неутешительный. Восемь месяцев, максимум С лечением может, год.
Она вышла из кабинета, как в тумане. Город шумел, светило солнце. В голове крутилась одна фраза: «Восемь месяцев даже до своего дня рождения не доживу»
На скамейке в парке Горького рядом с ней присел старик. Некоторое время он молчал, греясь в осенних лучах, а потом неожиданно заговорил:
Хочу, чтобы мой последний день был солнечным. Я уже мало чего жду, но луч солнца это подарок. Не правда ли?
Я бы тоже так считала, если бы знала, что это мой последний год, прошептала она.
Тогда не откладывайте. У меня было столько «потом», что хватило бы на целую жизнь. Но так и не случилось.
Маргарита слушала и понимала вся её жизнь прошла для других. Ненавистная работа, которую она держалась за стабильность. Муж, ставший чужим за десять лет измены, холод, равнодушие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А для себя ничего. Ни новых туфель, ни отпуска, ни даже чашки кофе в одиночестве на летней веранде.
Она копила всё «на потом». И вот теперь этого «потома» могло не случиться. Что-то внутри неё надломилось. Она пришла домой и впервые в жизни сказала «нет» всему и сразу.
На следующий день Маргарита взяла отпуск, сняла все сбережения и уехала. Муж пытался понять, дочь требовала объяснений она отвечала каждому спокойно и твёрдо: «Нет».
В деревенском доме подруги было тихо. Закутавшись в плед, она размышляла: неужели всё должно было закончиться именно так? Она не жила. Она выживала. Для других. А теперь только для себя.
Через неделю Маргарита улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она встретила Геннадия. Писателя. Умного, доброго. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за много лет она смеялась искренне, не думая о том, что подумают окружающие.
Давай останемся здесь? предложил он однажды. Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Маргарита.
Она кивнула. Почему бы и нет? У неё так мало времени. Пусть хоть немного будет счастья пусть даже мимолётного.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила по утрам кофе, придумывала истории для соседей по веранде. Дочь сначала возмущалась, но потом смирилась. Муж выплатил её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром раздался звонок.
Маргарита Лебедева? спросил встревоженный голос. Простите, произошла ошибка эти анализы были не ваши. Всё в порядке. У вас просто переутомление.
Она на мгновение замерла, а потом рассмеялась громко, от души.
Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она посмотрела на спящего Геннадия и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев а целая жизнь.
