Маргарита вернулась домой поздно вечером. За окнами уже мерцали огни Москвы. Она стояла на пороге, с сумкой в руке, и твёрдо сказала:
Я подаю на развод. Квартиру можешь оставить себе, но верни мне мою долю. Мне это не нужно. Я ухожу.
Виктор, её муж, осел в кресло, поражённый.
Куда ты собралась? спросил он, моргая от непонимания.
Это тебя больше не касается, спокойно ответила она, доставая чемодан из шкафа. Поживу немного у подруги на даче. Потом видно будет.
Он не понимал, что происходит. Но она уже всё решила.
Три дня назад врач, изучив её анализы, тихо произнёс:
В вашем случае прогноз неутешительный. Восемь месяцев, максимум С лечением, может, год.
Она вышла из кабинета как в тумане. Город шумел, солнце слепило. В голове крутилась одна фраза: «Восемь месяцев даже до дня рождения не доживу»
На скамейке в парке Горького рядом с ней присел старик. Поначалу молчал, греясь в осенних лучах, потом вдруг заговорил:
Хочу, чтобы последний мой день был солнечным. Я многого уже не жду, но луч солнца это подарок. Разве нет?
Я бы тоже так считала, если бы знала, что это мой последний год, прошептала она.
Тогда не откладывайте. В моей жизни столько «потом», что хватило бы на вторую жизнь. Но не срослось.
Маргарита слушала и понимала вся её жизнь прошла для других. Ненавистная работа, которую она терпела ради стабильности. Муж, ставший чужим за десять лет измены, холод, безразличие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А для себя ничего. Ни новых туфель, ни отпуска, ни даже чашки кофе в одиночестве на веранде.
Она копила всё «на потом». И теперь это «потом» могло не наступить. Что-то внутри надломилось. Она пришла домой и впервые сказала «нет» сразу всему.
На следующий день Маргарита взяла отпуск, сняла все накопленные рубли и уехала. Муж пытался понять, дочь требовала объяснений она отвечала каждому спокойно и твёрдо: «Нет».
На подмосковной даче у подруги было тихо. Закутавшись в плед, она размышляла: неужели всё так и закончится? Она не жила она выживала. Для других. А теперь будет жить для себя.
Через неделю Маргарита улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она встретила Геннадия. Писателя. Умного, мягкого. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за годы она смеялась искренне, не думая о том, что подумают другие.
Давай останемся здесь? предложил он однажды. Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Маргарита.
Она кивнула. Почему бы и нет? У неё так мало времени. Пусть хоть немного будет счастья.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для соседей по террасе. Дочь сначала возмущалась, потом сдалась. Муж перевёл её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром зазвонил телефон.
Маргарита Соколова? встревоженный голос. Простите, произошла ошибка эти анализы были не ваши. Всё в порядке. Просто переутомление.
Она на секунду замолчала, потом рассмеялась громко, от души.
Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она взглянула на спящего Геннадия и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев а целая жизнь.
