**Дневниковая запись**
Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал всего несколько слов
Мы с Сергеем поженились сразу после института. Казалось, ничто не может нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Тимофей и Родион. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, обязанности. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдчивые взгляды на молодых кассирш в магазине или женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и начали жить своей жизнью, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались только воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что всё это ради семьи. И когда в его жизни появилась другая моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнула дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Сидела на кухне и смотрела, как чай в кружке остывает. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, отпуска в Сочи, ночи в детской, когда они болели, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась только пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одна. Было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти на его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот йогурт». Но со временем я стала скучать не по прошлому, а по тишине, в которой наконец была достаточно.
Сергей исчез из моей жизни полностью. Ни звонка, ни сообщения. Только иногда дети упоминали его в разговорах. Они навещали его, но редко говорили об этом со мной. Мы жили в одном городе, как две параллельные линии, которые никогда не пересекаются. Двенадцать лет.
А потом он пришёл.
Это был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок в дверь. Открываю и едва узнала мужчину на пороге. Сергей выглядел совсем иначе: сгорбленные плечи, потухший взгляд, какая-то неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, словно и сам не знал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец сказал он. Голос был тот же. Но в нём звучала такая глубокая боль, что у меня дрогнули пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Мы молчали. Слов не было. Слишком многое нужно было сказать и ничего не имело смысла. Налила ему чаю. Он крутил кружку в руках. Потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу, где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло наперекосяк
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Просто понял это слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто поговорить
В груди было больно. Передо мной сидел человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, в глубине души, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о домике под Казанью, спорили о цвете обоев в гостиной, пережили ипотеку и выпускной Тимофея.
Но он молчал двенадцать лет. Не поздравил меня с днём рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он один.
Я не ответила сразу. Просто сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошло несколько дней. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю за и против. Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но всё ещё бьётся. И сейчас оно молчит.
Не знаю, стоит ли его прощать. Не знаю, есть ли смысл начинать заново. Но вот что я поняла: любовь не всегда лечит. Иногда она шрам. И прежде чем открывать старую дверь, нужно быть уверенным, что за ней не та же боль, от которой ты когда-то сбежал.
