Он ушёл к другой. Двенадцать лет спустя вернулся и сказал лишь несколько слов
Он ушёл к любовнице. А через 12 лет вернулся и произнёс всего пару фраз
Мы с Сергеем поженились сразу после университета. Казалось, ничто не сможет нас разлучить: молодость, мечты, общие планы и любовь, которая тогда казалась вечной. У нас родились двое детей Тимур и Роман. Теперь они взрослые, у каждого своя семья, дети, заботы. Но когда они были маленькими, я жила ради них. Ради семьи, которая внутри уже рушилась но я упрямо делала вид, что не замечаю.
Сергей начал меняться ещё тогда. Сначала украдкой бросал взгляды на молодых кассирш в магазине или на женщин на улице. Потом телефон, который он брал с собой в ванную и выключал на ночь. Я знала, но молчала. Убеждала себя, что ради детей надо терпеть. Что любой мужчина может оступиться. Что это пройдёт.
Но не прошло.
Когда дети выросли и уехали, дом опустел. И тогда я поняла: между мной и Сергеем остались только воспоминания. Я больше не могла обманывать себя, что всё ради семьи. И когда в его жизни появилась другая женщина моложе, красивее, свободнее он просто собрал вещи и ушёл. Без криков, без объяснений. Только хлопнула дверь. А потом тишина.
Я не остановила его. Сидела на кухне и смотрела на остывающий чай. Жизнь разделилась на «до» и «после». В «до» было 28 лет брака, поездки в Сочи, ночи у постели заболевших детей, ремонт на кухне и споры из-за пульта от телевизора. В «после» осталась лишь пустота.
Постепенно я привыкла. Научилась жить одна. Было спокойно: без обид, без ссор, без страха найти на его телефоне чужие сообщения. Иногда мне его не хватало. Иногда вспоминала, как он пил утренний кофе и ворчал, что я купила «не тот йогурт». Но со временем я стала скучать не по прошлому, а по покою ведь в той жизни мне всегда чего-то не хватало.
Сергей исчез полностью. Ни звонка, ни сообщения. Лишь изредка дети упоминали его. Они навещали его, но редко говорили об этом со мной. Мы стали как параллельные линии, живущие в одном городе и никогда не пересекающиеся. Двенадцать лет.
А потом он появился.
Был обычный день. Я готовила ужин, когда раздался звонок. Открыла дверь и едва узнала мужчину передо мной. Сергей выглядел иначе: сгорбленные плечи, потухший взгляд, странная неуверенность в движениях. Он постарел. Волосы поседели. Похудел. И стоял молча, будто сам не знал, зачем пришёл.
Можно войти? наконец сказал он. Голос был тот же. Но в нём звучала такая боль, что у меня задрожали пальцы на ручке двери.
Я пропустила его. Молчали. Слова застревали в горле. Слишком многое нужно было сказать и ничего не находилось. Налила ему чаю. Он крутил чашку в руках, потом вздохнул:
У меня больше нет дома. Та женщина Не сложилось. Я ушёл. Теперь живу, где придётся. Здоровье уже не то. Всё пошло наперекосяк
Я слушала. И не знала, что ответить.
Прости меня, прошептал он. Я совершил ошибку. Ты всегда была единственной. Понял слишком поздно. Может попробуем снова? Хотя бы просто пожить
В груди щемило. Передо мной был человек, с которым я прожила полжизни. Отец моих детей. Первый и, по правде, единственный мужчина, которого я любила. Мы мечтали о домике в Подмосковье, спорили о цвете обоев в гостиной, пережили ипотеку и выпускной Тимура.
Но он молчал 12 лет. Не поздравил с днём рождения. Не спросил, как я. А теперь вернулся потому что ему больше некуда идти. Потому что он один.
Я не ответила сразу. Только сказала:
Мне нужно подумать.
С тех пор прошли дни. Он не звонил, не приходил. А я всё думаю. Взвешиваю за и против. Перебираю воспоминания. Прислушиваюсь к сердцу. Оно разбито, но всё ещё бьётся. А теперь молчит.
Не знаю, прощать ли его. Не знаю, стоит ли начинать заново. Но одно я поняла: любовь не всегда лечит. Иногда она шрам. И прежде чем открывать старую дверь, нужно быть уверенным, что за ней не та же боль, от которой ты когда-то сбежал.
