**Дневник Юрия**
Сегодня произошло нечто невероятное.
Я стоял у цветочного киоска, собираясь купить букет белых калл для Иры. Эти цветы всегда напоминали мне о ней. Вдруг увидел мальчишку, которого отчитывала продавщица. Он пытался купить такой же букет, но денег не хватало. В его глазах была такая тоска, что я не смог пройти мимо.
Дядя Юра, сказал он мне позже, сегодня день рождения мамы
Его звали Паша. Всего восемь лет, а уже знает, что такое потеря. Он рассказал, что мама умерла три года назад, а отец женился на другой женщине, которая его не любит. Паша копил мелочь из копилки, но денег хватило лишь на половину букета.
Меня будто током ударило. Я купил ему цветы, а сам не мог отделаться от мысли: почему его история кажется мне такой знакомой?
Моя мама тоже любила каллы, пробормотал он, крепко сжимая букет.
Я проводил его до автобуса, а потом поехал искать Иру. Столько лет я не решался вернуться, боялся, что она уже счастлива без меня. Но когда разыскал её старую соседку, та лишь печально покачала головой:
Ирочки нет уже три года…
Я побежал на кладбище. На её могиле лежали свежие каллы. Те самые. И тогда до меня дошло.
Паша. Мой сын.
Я вернулся во двор, где он жил, и нашёл его на качелях. Он сидел один, будто ждал. Когда я обнял его, он не удивился.
Я знал, что ты придёшь, тихо сказал он.
Его приёмный отец, Владимир, вышел нам навстречу. Он знал правду. Значит, и Ира знала.
Она хотела тебя найти, сказал Владимир. Но не успела.
Я взял Пашу за руку. Завтра заберу его вещи и документы. Но сейчас сейчас мы просто идём. Вместе.
Он мой сын. И я больше не отпущу его.