Все снимали умирающего мальчика, но только байкер попытался его спасти
Старый мотогонщик начал делать мальчику искусственное дыхание, пока все вокруг лишь снимали на телефоны, слишком испуганные, чтобы помочь. Я наблюдала из машины, оцепенев, как этот мужчина за семьдесят, в потрёпанной кожаной куртке, давил на грудь подростка, а остальные лишь снимали происходящее.
Мать парня кричала, молила Бога, умоляла кого угодно, но лишь байкер двинулся с места. Его собственная кровь сочилась из ран и капала на белую футболку мальчика, пока он считал ритмичные нажатия хриплым голосом.
Скорая приедет только через восемь минут. Губы парня уже посинели. И тогда байкер сделал то, чего я никогда не видела, то, что преследовало бы всех свидетелей до конца дней.
Он запел.
Не инструкции по спасению. Не молитвы. Он запел «Очи чёрные» с надтреснутым голосом, не прекращая давить на грудь подростка, слёзы смешивались с его седой бородой.
Вся парковка замерла, слышны были только его голос и ритмичные удары. Тридцать нажатий. Два вдоха. Тридцать нажатий. Два вдоха. «*Очи чёрные, очи страстные…*»
Парня сбил пьяный водитель, когда он шёл в «Пятёрочку». Байкер оказался первым на месте, бросив свой «Урал», чтобы избежать столкновения. Пока остальные звонили в «112» и держались поодаль, он полз по асфальту, чтобы дотянуться до мальчика.
«Держись, сынок, повторял он между куплетами. Мой внук твоих лет. Держись ради меня». Но у него не получалось…
Меня зовут Анна Соколова, и я была одной из тех, кто видел, как Виктор «Косой» Петров спас жизнь в тот день. Но больше того, я видела, какую цену он заплатил за это чудо, о котором никто не говорит, когда пересказывают историю в соцсетях.
Я замечала его в городе годами. Его было трудно не запомнить старый байкер с нарисованными гвоздиками на шлеме и мотоциклом, ревущим, как гром. Владельцы магазинов напрягались, когда он парковался. Матери прижимали детей. Предубеждение срабатывало автоматически седая борода и кожаная куртка означали опасность в головах многих.
Но в тот вторник все предположения разлетелись в прах.
Я сидела в машине, листая телефон, когда услышала удар. Лязг металла о тело. Визг тормозов. А потом рёв «Урала», резко оборвавшийся, когда Косой бросил его на асфальт, искры посыпались, пока хромированные детали скреблись по земле.
Парень Артём Иванов, как я позже узнала был в форме работника «Пятёрочки», вероятно, опаздывал на смену. Грузовик пьяного водителя отбросил его на шесть метров. Он упал, как сломанная кукла, конечности вывернуты под немыслимыми углами, кровь растекалась под головой.
Все вышли из машин, образовав круг. Телефоны появились мгновенно. Но никто не прикоснулся к парню. Никто не знал, что делать. Его мать появилась будто из ниоткуда, роняя пакеты с покупками, яблоки покатились по парковке, пока она опускалась рядом с сыном.
«Пожалуйста! кричала она. Кто-нибудь, помогите ему!»
И тогда Косой действовал. Он истекал кровью после падения, левая рука висела неестественно, раны виднелись сквозь разорванную куртку. Но он дополз до Артёма, нащупывая пульс дрожащими пальцами.
«Нет сердцебиения», объявил он и тут же начал реанимацию. «Пусть кто-нибудь считает. Моя левая рука не держит».
Никто не двинулся. Все продолжали снимать.
Так что Косой сам считал, давил одной рукой и волей, вдыхал жизнь в неподвижные лёгкие, пока остальные стояли бесполезными истуканами.
«Раз, два, три…» Его голос был твёрдым, несмотря на боль. Профессиональным. Будто он делал это раньше.
Позже я узнала, что так и было. Виктор Петров служил врачом в Афганистане. Он спас семнадцать человек за одну засаду, получил медаль, о которой никогда не говорил. Вернулся домой, где его встретили не благодарностью, а холодом, и нашёл братство среди байкеров, которые понимали, что война у него отняла.
Но в тот день я видела лишь старого мотогонщика, отказавшегося позволить подростку умереть.
Через четыре минуты целую вечность в реанимации Косой начал слабеть. Его здоровая рука дрожала. Пот смешивался с кровью на лице. И тогда он запел «Очи чёрные» песню, которой научила его бабушка, ту самую, что он напевал, спасая жизни в афганских горах сорок лет назад.
«*Очи чёрные, очи жгучие…*»
Что-то в этом надломленном голосе пробудило толпу. Женщина в медицинской форме шагнула вперёд, сменив его, когда силы Косого иссякли. Рабочий опустился рядом, готовый подхватить. Мать сжала руку сына, подпевая песне, которой не знала.
«*Очи чёрные, очи страстные!..*»
Вся парковка пела. Сорок семь незнакомцев, объединённых отчаянной колыбельной байкера. Даже те, кто смеялся над ним раньше, даже офисный работник, жаловавшийся на шум мотоцикла, даже я женщина, которая сжимала сумку, когда он проходил мимо.
Шесть минут. Семь. Косой не переставал дышать за парня, хотя его собственное дыхание стало прерывистым. Женщина в форме Людмила, медсестра не на дежурстве продолжала нажатия с механической точностью.
Восемь минут. Взгляд Косого помутнел. Я поняла, с ужасом нарастающим, что он тоже умирал. Внутренние травмы от падения давали о себе знать. Но он всё ещё вдувал воздух в лёгкие Артёма, всё ещё пел между вдохами.
Наконец на парковку ворвались сирены. Парамедики сменили их свежими руками и кислородом. Они попытались помочь Косому, но он отмахнулся.
«Сначала парень, прохрипел он. Со мной всё в порядке».
Это была ложь. Любой мог видеть. Он был бледен под загаром, дыхание сбивалось. Но он остался на коленях в собственной крови, наблюдая, всё ещё напевая эту проклятую песню.
И тогда чудо из чу
