Я оставила телефон своей невестки в нашей даче. Он завибрировал, и на экране всплыл снимок Григория, моего мужа, который ушёл из жизни пять лет назад. С дрожью в руках я открыла сообщение, и слова, которые я прочитала, сжали сердце, как будто вся моя семья вдруг встала передо мной в новом, неожиданном свете.
Утреннее солнце просачивалось сквозь кружевные шторы кухни в моём деревенском доме, бросая лёгкие узоры на старый дубовый стол, за которым я с Григорием завтракала сорок семь лет. Пять лет прошло со времени его похорон, а я всё ещё ставлю два кружки кофе каждое утро, как будто он всё ещё вернётся. Говорят, старые привычки умирают последними. В семьдесят я уже поняла, что горе не исчезает, а просто становится частью мебели в комнате сердца.
Я мыла те кружки, погружённые в тёплую мыльную воду, когда услышала гудок. Сначала подумала, что это запутавшийся пчёлка такие иногда попадаются в конце сентября в наших полях, ищут тёпло перед зимой. Но звук повторился, жёстко механический, вибрация телефона на деревянной тумбочке у входной двери.
Привет? позвала я, оттирая руки кухонным полотенцем. Комунибудь чтото забыто?
Моя невестка, Лада, ушла ровно двадцать минут назад после привычного вторничного визита. Она приходила каждую неделю, будто по расписанию, вроде бы «заглянуть», но я подозревала, что ей важнее поддерживать внешний вид, чем действительно заботиться. Лада была отточенной, всё в её жизни было под краской и под швейным планом, даже список покупок был расписан цветом.
Телефон снова загудел.
Я подошла к тумбочке, колени слегка протестовали. Устройство лежало лицом вверх, экран светился. Воздух будто застыл.
На экране улыбающееся лицо Григория.
Не обычное фото из наших альбомов. На нём он в фиолетовой рубашке, которой я никогда не видела, стоит гдето незнакомо, улыбка шире, чем я помню за последние годы. Фото прикреплено к входящему смс.
Рука дрожала, когда я тянулась к телефону.
Я знала, что не стоит этого делать, но пальцы уже замкнулись вокруг устройства. Это было лицо моего покойного мужа, моложе, счастливее, чем в последние его часы.
Под фото выглядывший фрагмент текста:
Вторник опять, в то же время. Считаю минуты до встречи.
Комната слегка крутилась. Я ухватилась за край тумбочки, в другой руке всё ещё держала телефон Лады.
Текст вторник опять, в то же время, считаю минуты был свежим метка времени 9:47. Ктото писал Ладе. Чейто фотопортрет Григория использовался. Кто встречался с ней по вторникам.
Я пробовала понять, что происходит: розыгрыш? Жестокая шутка? Но кто бы и зачем так делал? И почему с лицом Григория?
Я могла бы просто положить телефон, позвонить Ладе и сказать, что она забыла его. Вместо этого я разблокировала экран.
Пароль Лады я знала: 0815 15 августа, день рождения её сына. Телефон открылся без сопротивления.
Я пролистывала сообщения дрожащими пальцами. Контакт был просто «Т», одна буква. Переписка вела себя месяцами, годами. Я прокручивала её вверх, наблюдая, как даты листаются.
Не могу дождаться встречи завтра. Надень то фиолетовое платье, которое я люблю.
Спасибо за прошлую ночь. Ты заставляешь меня снова чувствовать себя живой.
Твой муж ничего не подозревает. Мы в безопасности.
Твой муж.
Мой сын, Михаил, муж Лады пятнадцать лет, отец моего внука Ивана. Тот же парень, который помогал Григорию чинить сарай, когда ему было девятнадцать.
Я упала в старый стул у двери подарок Григорию, резное изделие из дуба, которое он делал три месяца. Телефон в руках пульсировал, как будто держал в себе тайны, о которых я никогда не хотела знать.
Ранние сообщения были более осторожными, почти деловыми. Потом они становились интимными.
Тот же место, как всегда. Ферма идеальна. Она ничего не подозревает. Убедись, что старая женщина не увидит нас. Она острее, чем кажется.
Старая женщина я.
Они встречались у меня дома, прямо под моим носом.
Я листала дальше, сердце стучало в груди. И нашла сообщение, которое прекратило всё на свете.
У меня ещё есть несколько его вещей в даче. Снять их или ты хочешь оставить как сувениры?
Его вещи вещи Григория.
Ответ Лады, датированный через три месяца после похорон:
Оставь их. Мне нравится спать в его рубашках. Они пахнут им. Как мы, как те вечера, когда Мэгги думала, что он у брата.
Телефон выскользнул из моих онемевших пальцев, упал на пол.
Нет. Это не может быть правдой. Григорий и Лада мой муж и моя невестка. Невозможно, омерзительно, нарушение всех моих представлений о семье. Но экран светил, неоспоримый доказательство.
Как долго? Когда началось? Те вторники, когда Григорий говорил, что едет к брату Георгию в Бёрлингтон а был ли он там? Может, встречался с Ладой? А Георгий умер два года назад, взяв с собой любые возможности проверки.
Я снова открыла телефон, читая дальше.
Там были фото, десятки штук, скрытые в отдельной папке, которую я нашла случайно. На них Григорий и Лада вместе: рука Григория на её талии, поцелуй в щеку, моя ферма на фоне. Мой двор, мой сад, мои окна.
Они были в моём доме.
Одна фотография в сарае, Лада в его старой фланелевой рубашке, смеётся над чемто, что вышло за кадр. Дата июль 2019 года, за пять месяцев до сердечного приступа Григория.
Было ли в те последние минуты у него в мыслях Лада, а не я?
Появилось новое сообщение, заставившее меня вздрогнуть.
Ты забыла телефон? Михаил звонил, спрашивал, видел ли ты меня. Я сказала, что ты, наверное, в магазине. Верни телефон и позвони ему, пока он не заподозрил.
Тот самый таинственный «Т», использующий фото Григория. Но Григорий уже мёртв.
То есть кто?
Мой ум крутился, а сердце разбивалось на всё более мелкие куски. Кто продолжал роман Григория с Ладой? Кто знал об этом? Кто имел доступ к фотографиям, к вещам, к их тайнам?
Я услышала автомобиль в подъезде серебристый внедорожник Лады, возвращавшийся за забытым телефоном. У меня, вероятно, было тридцать секунд, чтобы решить: встретить её сейчас, вооружённую лишь шоком, или остаться в тени, собрать больше доказательств.
Дверь звонка прозвенела.
Я посмотрела на телефон, потом на дверь, потом снова на телефон. На экране ещё одно сообщение:
Я тебя люблю. Встретимся сегодня вечером у дачи. Принесу вино.
Я приняла решение.
Иду! крикнула я, голосом неожиданно ровным. Я спрятала телефон Лады в карман фартука, схватила кухонное полотенце и открыла дверь с улыбкой, которой не ощущала.
Лада, дорогая, чтото забыла? спросила я, когда она появилась на пороге, безупречно спокойная, как всегда, но в её глазах я уловила чтото новое: холодный расчёт, настороженность, будто она охраняет секрет.
Телефон, сказала она, улыбаясь. Я такая рассеянная сегодня. Он гдето?
Не видел, ответила я, гладко лгала, удивляясь себе. Но зайди, помоги поискать.
Она вошла, её аромат парфюма, тот же, что я чувствовала на рубашках Григория в его последние годы. Горе вдовы исчезло, на его место пришла женщина, более жёсткая, опасная, готовая разбудить каждый скрытый секрет.
Давай посмотрим кухню, предложила я, закрывая дверь. Уверена, найдём.
Телефон остался в моём кармане, тёплым у бедра, хранил тайны, которые могут разорвать семью. Я намеревалась раскрыть их все.
Лада искала в кухне, открывала ящики, заглядывала за тостер, проверяла хлебницу. Я наблюдала, руки спокойно лежали в кармане, пальцы сжимали её телефон.
Странно, сказала она, слегка встревоженно. Я могла бы клясться, что оставила его на тумбочке.
Может, ты взяла с собой, и он в твоей машине, предположила я, голосом лёгким и заботливым, будто обычная тёща.
Может, ответила она, но взгляд её lingered на моём кармане хоть на мгновение дольше, чем следовало.
«Она знает», подумала я. Или подозревает.
Она встала, улыбка уже не доходила до глаз.
Пожалуй, пойду, сказала Лада в конце. Михаил ждёт меня до обеда.
Если найдёшь, сразу позвоню, пообещала я.
После её ухода я подошла к окну, посмотрела, как её внедорожник исчезает по гравию. Затем вытащила телефон, села в кресло Григория, руки дрожали, пока я листала переписку.
Переписка шла уже четыре года четыре года лжи, тайных встреч, предательства мужа и невестки. Первые сообщения были осторожными, почти деловыми. Потом они становились интимными, страстными.
Григорий писал Ладе то, чего я давно забыла, что он мог чувствовать:
Ты заставляешь меня вспомнить, что такое быть нужным. Мэгги смотрит на меня, будто я уже мёртв.
Больнее всего было то, что я поняла: я могла всё это упустить, живя в своих привычках.
Сообщения о даче, о ловушке в лесу, о страховке стали всё ярче. Я нашла координаты, ведущие к озеру в Подмосковье, примерно сорок минут от фермы. Туда, как оказалось, они собирались встречаться.
Позвонив в полицию, я услышала голос детектива Моррисон, но имя русифицировать нужно детектив Морозова. Она сказала, что открывает дело заново, есть новые показания. Я рассказала, что телефон Лады был найден у меня, что в нём есть доказательства. Она попросила меня прийти в отделение. Я согласилась, но заранее подготовила запись, ведь если пойду в кабинет, там будет наш разговор.
Утром я шла к даче, телефон в кармане, микрофон в штифте. На пути к дому я заметила, как к кабине подъехал внедорожник Лады, а рядом стоял грузовик Тома родственника Григория, сына его брата Георгия, которого он называл «Том». Дверь в дом была закрыта, но я бросилась в окно, расколотое стекло, и…
Никаких дальнейших сцен, но главное: я раскрыла правду, поймала Ладу и Тома, они были арестованы, страховка в 40 миллионов рублей вернулась в мой счёт, я смогла спасти внука Ивана от влияния материмошенницы, а жизнь в деревне обрела новый смысл. Всё закончилось тем, что я сидела за столом, пила чай, глядела в окно на падающий снег, и думала: возраст не слабость, а сила. И если ктото ещё попытается навредить моей семье, они узнают, что нельзя недооценивать старуху, у которой уже ничего не теряется, а всё, что стоит защищать, она готова отдать всё.
