Муж не хочет отдавать дочери квартиру
Во сне мне явился странный спор, в котором всё было не так, как наяву. Тётя моего мужа подарила ему по наследству квартиру крошечную, где-то на самой шумной улице в центре Москвы. Мы жили с мужем и тремя детьми: старшая дочка, Варвара, уже девятнадцать лет, учится на втором курсе университета. Потом одиннадцатилетний сын Юрий и самый младший пятилетний Петя. В нашей просторной трёхкомнатной квартире всем вроде бы хватает места, но воздух иногда густо наполняют чужие мысли.
Я предложила мужу пусть Варвара переселится в ту маленькую квартиру. Она уже почти взрослая, вдруг скоро встретит свою судьбу? Муж стал упрямиться. Он твёрдо сказал: быть так страшная несправедливость по отношению к сыновьям. Говорит, лучше эту квартиру продать, а деньги по рублю, до копейки, поделить между всеми детьми. Но в голове у меня гудело, будто колёсами по булыжникам: это же глупость! На эти деньги никто из ребят даже угол не купит, разве что Варя скопит их на старенькую «Ладу» или новый смартфон.
А ведь если поступить по-мужу, все эти рубли так и будут лежать на счетах у сыновей до их совершеннолетия, а Варя решит, что её просто обокрали. Я думала: пусть у хоть одного ребёнка будет крыша над головой лучше синица в руке, чем журавль в небе! А когда дойдут руки, авось и мальчикам удастся со временем что-то устроить.
Муж же твердил, будто заколдованный: если мы отдадим Варьке квартиру, братья ей этого не простят, и между детьми пробежит вечная тень обиды. А я уверяла нет, ведь ребята пока малы да и не понимают, что к чему, у нас ещё будет время всё уладить, всё обдумать, всё поделить по справедливости.
Варя о наших бестолковых раздумьях не знала мы с мужем решили во сне не выносить сор из избы. Тем более, квартира от тёти словно тёмное зеркало: стены обсыпались, полы скрипят, двери не держатся, жить там сейчас невозможно, а на ремонт сейчас и рубля лишнего у нас нет.
И вот сижу я в этом причудливом сне ночь не ночь, день не день. Короткие зимние сумерки за окном, снежинки падают в странном порядке и кто-то за стеной мурлычет колыбельную. И не пойму: кто прав я или муж? Стоит ли мне упрямо стоять на своём, или лучше склонить голову, принять мужнину логику? Или, быть может, вы, незримые сновидцы, подскажете нам ещё какой-то третий путь, который проснётся, когда мы выйдем из этого сна?
