— Василий Иванович, опять проспали! — голос водителя автобуса звучит по-доброму, но с ноткой упрёка. — Уже третий раз за неделю бежите за автобусом как угорелый. Пожилой мужчина в помятой куртке тяжело дышит, облокотившись на поручень. Седые волосы взъерошены, очки съехали на кончик носа. — Извините, Андрей… — отдышавшись, старик достаёт из кармана мятую купюру. — Часы, наверное, опять подвели. Или я сам уж совсем… Андрей Викторович — водитель со стажем, лет сорока пяти, загорелый от постоянной езды по маршруту. Людей возит двадцать лет, многих в лицо знает. А этого дедушку особенно запомнил — всегда вежливый, тихий, ездит каждый день в одно и то же время. — Да ладно, садитесь. Куда сегодня? — На кладбище, как обычно. Автобус трогается. Василий Иванович устраивается на своём привычном месте — третий ряд от водителя, у окна. В руках — потёртый пластиковый пакет с каким-то нехитрым скарбом. Пассажиров немного — будний день, утро. Пара студенток болтает о чём-то своём, мужчина в костюме уткнулся в телефон. Обычная картина. — Скажите-ка, Василий Иванович, — через зеркало заднего вида Андрей смотрит на старика, — вы ведь каждый день туда ездите? Не тяжело? — А куда мне деваться, — тихо отвечает пенсионер, глядя в окно. — Жена там… Уже полтора года как. Обещал же — навещать каждый день. У Андрея сердце ёкает. Сам женат, жену обожает. Даже представить себе не может… — А далеко от дома? — Нет, автобусом полчаса. Пешком бы час шёл—ноги уже не те. На автобус пенсии как раз хватает. Идут недели. Василий Иванович — постоянный пассажир утреннего рейса. Андрей привыкает, даже ждёт его. Иногда старик опаздывает — Андрей специально задерживает автобус на пару минут. — Не надо меня ждать, — как-то говорит Василий Иванович, понимая, что водитель его поджидал. — Расписание есть расписание. — Ерунда, — отмахивается Андрей. — Пара минут погоды не делают. Однажды утром Василия Ивановича нет. Андрей ждёт — может, задержался. Но старик не приходит. На следующий день — всё равно нет. И ещё день. — Слушай, а дедушка тот, который на кладбище ездил, что-то не появляется, — говорит Андрей кондукторше Тамаре Петровне. — Не заболел, часом? — Кто его знает, — пожимает плечами женщина. — Может, родня приехала, может, ещё что… Но Андрея не отпускает беспокойство. Привык к тихому пассажиру, к его вежливому “спасибо” на выходе, к грустной улыбке. Неделя идёт. А Василия Ивановича всё нет. Андрей решается — в обеденный перерыв едет на конечную своего маршрута, туда, где место вечного покоя. — Извините, — обращается он к женщине-сторожу у входа, — здесь ходил каждый день пожилой мужчина, Василий Иванович… Седой такой, в очках, всегда с пакетом, не видели его? — Ах, этот! — оживляется женщина. — Конечно знаю. Каждый Божий день к жене своей приходил. — Не появляется? — Уже неделю не видела. — Заболел, наверное? — Кто ж его знает… Он мне как-то и адрес говорил — рядом живёт. Улица Садовая, дом такой-то. А вы ему кто? — Водитель автобуса. Каждый день его подвозил. Садовая, 15. Старенькая пятиэтажка, облупленная краска на подъезде. Андрей поднимается на второй этаж, звонит в первую попавшуюся дверь. Открывает мужчина лет пятидесяти, мрачный. — Вам кого? — Василия Ивановича ищу. Я водитель автобуса, он у меня постоянно ездил… — А! Дедушка из двенадцатой квартиры, — лицо соседа смягчается. — Так он же в больнице сейчас. Неделю назад увезли — инсульт случился. У Андрея всё внутри обрывается. — В какой больнице? — В городской, на улице Леси Украинки. Сначала тяжело было, а сейчас потихоньку поправляется. Вечером после смены Андрей едет в больницу. Находит нужное отделение, спрашивает у медсестры. — Василий Иванович? Да, лежит у нас. А вы ему кто? — Знакомый… — не знает, как объяснить. — В шестой палате. Только не утомляйте, он ещё слаб. Василий Иванович лежит у окна, бледный, но в сознании. Увидев Андрея, сначала не узнаёт, потом глаза расширяются от удивления. — Андрей? Это вы? Как нашли-то?.. — Да вот, искал, — неловко улыбается водитель, ставя на тумбочку пакет с фруктами. — Не появлялись, забеспокоился. — Это вы… из-за меня беспокоились? — в глазах старика что-то блестит. — Да кто же я такой… — Как кто? Мой постоянный пассажир. Привык уже, жду каждое утро. Василий Иванович молчит, смотрит в потолок. — Я вот… на кладбище не был уже десять дней, — тихо говорит он. — Впервые за полтора года. Обещание нарушил… — Да что вы, Василий Иванович. Ваша супруга поймёт. Болезнь — дело серьёзное. — Не знаю… — качает головой старик. — Я каждый день к ней, рассказывал как дела, о погоде… А теперь лежу тут, а она там одна… Андрей видит, как тяжело человеку, и решение приходит само собой. — Хотите, я схожу? К вашей жене. Передам, что вы в больнице, что уже идёте на поправку… Василий Иванович смотрит с недоверием и надеждой одновременно. — Вы бы сделали это? Ради чужого человека? — Какой вы чужой, — машет рукой Андрей. — Полтора года каждое утро вместе — да вы мне ближе многих родных. На следующий день, в выходной, Андрей отправляется на кладбище. Находит могилу — на памятнике фотография молодой женщины с добрыми глазами. “Мороз Анна Петровна. 1952–2024”. Сначала неловко, но потом слова находятся сами собой: — Здравствуйте, Анна Петровна. Я Андрей, водитель автобуса. Ваш муж каждый день ко мне садился… к вам ехал. Сейчас он в больнице, лечится, но обещал обязательно прийти. Любит вас и скучает… Говорит ещё — о том, какой Василий Иванович хороший человек, как он по вам тоскует, какой он верный супруг. Чувствует себя неловко, но что-то подсказывает — правильно делает. В больнице Василия Ивановича застал за чаем. Старик заметно окреп, лицо посвежело. — Был, — коротко говорит Андрей. — Всё передал, как просили. — А как там?.. — голос дрожит. — Порядок. Свежие цветы есть, кто-то из соседей, наверное. Там чисто, она ждёт вас. Василий Иванович закрывает глаза, по щекам текут слёзы. — Спасибо, сынок. Спасибо… Через две недели Василия Ивановича выписывают. Андрей встречает его возле больницы, подвозит домой. — Увидимся завтра? — спрашивает, когда старик выходит из автобуса. — Обязательно, — кивает Василий Иванович. — Восемь утра, как обычно. И действительно — утром он снова на своём месте. Но теперь между ним и Андреем что-то изменилось. Не просто водитель и пассажир — что-то большее. — Слушайте, Василий Иванович, — однажды говорит Андрей, — давайте я в выходные буду вас лично подвозить. Не по работе — а просто так. У меня машина есть, мне не трудно. — Да что вы, не надо так утруждаться… — Да я уже привык. И жена говорит: “Раз такой хороший человек — помогать надо.” Так и повелось. В будни — служебный автобус, в выходные — Андрей на своей машине отвозит старика на кладбище. Иногда и жену берёт с собой — познакомились, подружились. — Понимаешь, — говорит Андрей жене вечером, — думал раньше: работа и работа. Маршрут, расписание, пассажиры… А оказывается, у каждого в автобусе — своя жизнь, своя история. — Правильно думаешь, — кивает жена. — Хорошо, что не прошёл мимо. А Василий Иванович однажды говорит им: — Знаете, после смерти Аннушки думал — всё, жизнь закончилась. Кому я теперь нужен? Оказалось… людям не всё равно. И это многое значит. *** А вы когда-нибудь становились свидетелем, как простые люди совершают большие поступки?

Илья Петрович, снова проспали! голос водителя автобуса звучит дружелюбно, но с лёгкой укоризной. Уже третий раз на этой неделе бегаете за автобусом как угорелый.

Пожилой мужчина в мятой куртке тяжело дышит, держась за поручень. Седые волосы растрёпаны, очки съехали на самый кончик носа.

Прости, Степан… отдышавшись, старик достаёт из кармана помятые рубли. Часы, наверное, отстают. Или я сам уже совсем стар стал

Степан Сергеевич водитель с опытом, лет сорок пять, лицо обветренное, как будто колесит по маршруту уже сто лет. Людей возит двадцать лет, большинство пассажиров в лицо знает. А этого дедушку особенно запомнил всегда вежливый, тихий, ездит ежедневно в одно и то же время.

Да ладно вам, садитесь. Куда сегодня едем?

На кладбище, как всегда.

Автобус трогается с места. Илья Петрович устраивается на своём привычном месте третий ряд от водителя, у окна. В руках потрёпанный пакет с каким-то хозяйственным скарбом.

Пассажиров немного обычное утро, рабочий день. Пара студенток обсуждают свою жизнь, мужчина в костюме уткнулся в телефон. Всё как всегда.

Скажите, Илья Петрович, через зеркало заднего вида Степан смотрит на пассажира, вы ведь каждый день туда ездите? Сил хватает?

А куда деваться, тихо отвечает пенсионер, уставившись в окно. Жена там уже полтора года лежит. Обещал ведь каждый день приходить.

У Степана что-то сжимается внутри. Сам женат, свою Галину любит без памяти. Даже представить не может

А далеко от дома добираться?

Да нет, полчаса на автобусе, пешком бы час топать пришлось ноги уже не те. А на автобус пенсии хватает, так что

Идут недели. Илья Петрович завсегдатай утреннего рейса. Степан привыкает, даже радуется встрече. Иногда старик опаздывает Степан задержится на остановке, подождёт лишних пару минут.

Не надо меня ждать, однажды говорит Илья Петрович, приметив, что водитель специально задержался. Расписание есть расписание.

Пустяки, отмахивается Степан. Пара минут туда-сюда роли не играет.

Но вот однажды утром Илья Петрович не приходит вовсе. Степан ждет мало ли, задержался. Но старика нет ни в этот, ни в следующий день. И третий день пусто.

Слушай, а этот дедок, что на кладбище каждый день ездил, что-то не показывается, делится Степан с кондукторшей Тамарой Аркадьевной. Может, заболел?

Кто его знает, пожимает плечами та. Может, родня приехала, а может… всякое бывает.

Но Степан как-то неспокоен. Привык уже к его тихому «спасибо» при выходе, к его грустной улыбке.

Проходит неделя. Илья Петровича нет. Тогда Степан в обеденную паузу едет на конечную остановку к тому самому месту.

Извините, обращается он к сторожихе у входа, тут пожилой мужчина каждый день ходит, Илья Петрович, седой такой, в очках, всегда с пакетиком. Не видели его?

А, конечно знаю! оживляется женщина. Каждый божий день приходил, к жене своей.

И что, давно не появляется?

Уже неделю нет.

Не заболел бы

Знаете, он как-то говорил мне адрес: здесь неподалёку, улица Садовая, дом такой-то. А вы ему кто?

Я водитель автобуса, возил его каждый день.

Садовая, 15. Хрущёвка, облупленная дверь, запах подъезда сразу наводит на мысли о детстве. Степан поднимается на второй этаж, звонит в первые попавшиеся двери.

Открывает мужчина лет пятидесяти вид уставший и хмурый.

Вам кого?

Я ищу Илью Петровича, я его автобусом возил…

А, дед из двенадцатой, лицо соседа смягчается. В больнице он сейчас. Неделю назад увезли инсульт.

У Степана внутри всё проваливается.

В какой больнице?

В городской, на улице Льва Толстого. Сначала тяжко, говорят, а сейчас вроде бы понемногу идёт на поправку.

После смены вечером Степан едет в больницу. Находит нужное отделение, спрашивает у медсестры.

Илья Петрович? Да, у нас лежит. А вы ему кто?

Знакомый чуть смущённо говорит Степан.

В шестой палате, только долго не задерживайте он ещё слаб.

Илья Петрович лежит у окна: бледный, но в сознании. Видит Степана сначала не узнаёт, потом вдруг глаза расширяются:

Степан? Это вы? Как нашли?

Да вот, зашёл узнать неловко улыбается водитель, ставит на тумбочку пакет с яблоками и апельсинами. Не приходили, я беспокоиться начал.

Вы за меня волновались? в глазах старика что-то влажное блестит. Я же никто

Как никто? Мой стабильный пассажир. Уже привязался с утра вас жду.

Илья Петрович молчит, смотрит в потолок.

На кладбище вот только десять дней не был, выдыхает он. Впервые за полтора года. Обещание нарушил

Да бросьте вы, Илья Петрович. Жена ваша бы поняла болезнь штука серьёзная.

Не знаю качает головой пенсионер. Каждый день приходил, рассказывал, как дела, и про погоду, и про пенсию А теперь тут лежу, а она совсем одна там

Степан видит, как тяжело ему. И вдруг решение приходит само.

А хотите, я схожу за вас? К вашей жене. Скажу, что вы в больнице и скоро поправитесь.

Илья Петрович не сразу верит, в глазах и тревога, и надежда.

Вы бы сделали это? Ради чужого человека?

Какой же вы чужой, взмахивает рукой Степан. Пятнадцать месяцев каждое утро вместе роднее некоторых родственников.

На следующий день, в свой выходной, Степан едет на кладбище и находит нужную могилу. На памятнике фото женщина с доброй улыбкой. «Морозова Любовь Николаевна. 19522024».

Смущённо вначале, но потом слова сами находятся:

Здравствуйте, Любовь Николаевна. Я Степан, водитель автобуса. Ваш муж каждый день ко мне садился к вам ездил. Сейчас он в больнице, но уже идёт на поправку. Он очень вас любит, велел передать скоро сам придёт

Ещё что-то сказал: какой Илья Петрович человек хороший, как скучает, какой верный муж. Почувствовал себя неловко, но сердце подсказало всё правильно.

В больнице Илья Петрович уже сидит с чаем, на лице появился румянец.

Был, коротко говорит Степан. Всё рассказал, как вы просили.

И как? Как там? голос дрожит.

Всё в порядке. Кому-то свежие цветы принес, чистота, аккуратно. Она ждёт, когда вы вернётесь.

Илья Петрович закрывает глаза, по щекам текут слёзы.

Спасибо тебе, сынок. Спасибо

Через две недели Илью Петровича выписывают. Степан встречает его у больницы и отвозит домой.

Завтра увидимся? спрашивает, когда старик уже выходит из автобуса.

Обязательно, кивает Илья Петрович. В восемь утра, как всегда.

И правда назавтра он уже сидит на своём месте. Только теперь между ним и Степаном что-то изменилось: не просто пассажир и водитель что-то большее.

Слушайте, Илья Петрович, однажды говорит Степан, давайте я вас в выходные на своей машине буду подвозить. Не по работе просто так. У меня Жигули есть, заодно и развеюсь.

Да ну, зачем вам хлопоты

А потому, что уже привык. И потом, жена мне говорит: «Если человек хороший, надо помогать».

Так и пошло. В будни служебный автобус, в выходные Степан на Жигулях подвозит старика на кладбище. Иногда и жену с собой берет познакомились, подружились даже.

Понимаешь, говорит Степан однажды жене вечером, думал раньше: работа и работа. График, маршрут, эти лица… А оказалось, в автобусе каждый со своей историей.

Вот и правильно думаешь, кивает супруга. Хорошо, что не прошёл мимо.

А Илья Петрович как-то говорит им:

Знаете, когда Любушка умерла, мне казалось всё кончено. Кому теперь я нужен? А выходит… людям не все равно. А это дорогого стоит.

***

А вы как думаете, часто ли вокруг простые люди совершают настоящие большие поступки?

Rate article
— Василий Иванович, опять проспали! — голос водителя автобуса звучит по-доброму, но с ноткой упрёка. — Уже третий раз за неделю бежите за автобусом как угорелый. Пожилой мужчина в помятой куртке тяжело дышит, облокотившись на поручень. Седые волосы взъерошены, очки съехали на кончик носа. — Извините, Андрей… — отдышавшись, старик достаёт из кармана мятую купюру. — Часы, наверное, опять подвели. Или я сам уж совсем… Андрей Викторович — водитель со стажем, лет сорока пяти, загорелый от постоянной езды по маршруту. Людей возит двадцать лет, многих в лицо знает. А этого дедушку особенно запомнил — всегда вежливый, тихий, ездит каждый день в одно и то же время. — Да ладно, садитесь. Куда сегодня? — На кладбище, как обычно. Автобус трогается. Василий Иванович устраивается на своём привычном месте — третий ряд от водителя, у окна. В руках — потёртый пластиковый пакет с каким-то нехитрым скарбом. Пассажиров немного — будний день, утро. Пара студенток болтает о чём-то своём, мужчина в костюме уткнулся в телефон. Обычная картина. — Скажите-ка, Василий Иванович, — через зеркало заднего вида Андрей смотрит на старика, — вы ведь каждый день туда ездите? Не тяжело? — А куда мне деваться, — тихо отвечает пенсионер, глядя в окно. — Жена там… Уже полтора года как. Обещал же — навещать каждый день. У Андрея сердце ёкает. Сам женат, жену обожает. Даже представить себе не может… — А далеко от дома? — Нет, автобусом полчаса. Пешком бы час шёл—ноги уже не те. На автобус пенсии как раз хватает. Идут недели. Василий Иванович — постоянный пассажир утреннего рейса. Андрей привыкает, даже ждёт его. Иногда старик опаздывает — Андрей специально задерживает автобус на пару минут. — Не надо меня ждать, — как-то говорит Василий Иванович, понимая, что водитель его поджидал. — Расписание есть расписание. — Ерунда, — отмахивается Андрей. — Пара минут погоды не делают. Однажды утром Василия Ивановича нет. Андрей ждёт — может, задержался. Но старик не приходит. На следующий день — всё равно нет. И ещё день. — Слушай, а дедушка тот, который на кладбище ездил, что-то не появляется, — говорит Андрей кондукторше Тамаре Петровне. — Не заболел, часом? — Кто его знает, — пожимает плечами женщина. — Может, родня приехала, может, ещё что… Но Андрея не отпускает беспокойство. Привык к тихому пассажиру, к его вежливому “спасибо” на выходе, к грустной улыбке. Неделя идёт. А Василия Ивановича всё нет. Андрей решается — в обеденный перерыв едет на конечную своего маршрута, туда, где место вечного покоя. — Извините, — обращается он к женщине-сторожу у входа, — здесь ходил каждый день пожилой мужчина, Василий Иванович… Седой такой, в очках, всегда с пакетом, не видели его? — Ах, этот! — оживляется женщина. — Конечно знаю. Каждый Божий день к жене своей приходил. — Не появляется? — Уже неделю не видела. — Заболел, наверное? — Кто ж его знает… Он мне как-то и адрес говорил — рядом живёт. Улица Садовая, дом такой-то. А вы ему кто? — Водитель автобуса. Каждый день его подвозил. Садовая, 15. Старенькая пятиэтажка, облупленная краска на подъезде. Андрей поднимается на второй этаж, звонит в первую попавшуюся дверь. Открывает мужчина лет пятидесяти, мрачный. — Вам кого? — Василия Ивановича ищу. Я водитель автобуса, он у меня постоянно ездил… — А! Дедушка из двенадцатой квартиры, — лицо соседа смягчается. — Так он же в больнице сейчас. Неделю назад увезли — инсульт случился. У Андрея всё внутри обрывается. — В какой больнице? — В городской, на улице Леси Украинки. Сначала тяжело было, а сейчас потихоньку поправляется. Вечером после смены Андрей едет в больницу. Находит нужное отделение, спрашивает у медсестры. — Василий Иванович? Да, лежит у нас. А вы ему кто? — Знакомый… — не знает, как объяснить. — В шестой палате. Только не утомляйте, он ещё слаб. Василий Иванович лежит у окна, бледный, но в сознании. Увидев Андрея, сначала не узнаёт, потом глаза расширяются от удивления. — Андрей? Это вы? Как нашли-то?.. — Да вот, искал, — неловко улыбается водитель, ставя на тумбочку пакет с фруктами. — Не появлялись, забеспокоился. — Это вы… из-за меня беспокоились? — в глазах старика что-то блестит. — Да кто же я такой… — Как кто? Мой постоянный пассажир. Привык уже, жду каждое утро. Василий Иванович молчит, смотрит в потолок. — Я вот… на кладбище не был уже десять дней, — тихо говорит он. — Впервые за полтора года. Обещание нарушил… — Да что вы, Василий Иванович. Ваша супруга поймёт. Болезнь — дело серьёзное. — Не знаю… — качает головой старик. — Я каждый день к ней, рассказывал как дела, о погоде… А теперь лежу тут, а она там одна… Андрей видит, как тяжело человеку, и решение приходит само собой. — Хотите, я схожу? К вашей жене. Передам, что вы в больнице, что уже идёте на поправку… Василий Иванович смотрит с недоверием и надеждой одновременно. — Вы бы сделали это? Ради чужого человека? — Какой вы чужой, — машет рукой Андрей. — Полтора года каждое утро вместе — да вы мне ближе многих родных. На следующий день, в выходной, Андрей отправляется на кладбище. Находит могилу — на памятнике фотография молодой женщины с добрыми глазами. “Мороз Анна Петровна. 1952–2024”. Сначала неловко, но потом слова находятся сами собой: — Здравствуйте, Анна Петровна. Я Андрей, водитель автобуса. Ваш муж каждый день ко мне садился… к вам ехал. Сейчас он в больнице, лечится, но обещал обязательно прийти. Любит вас и скучает… Говорит ещё — о том, какой Василий Иванович хороший человек, как он по вам тоскует, какой он верный супруг. Чувствует себя неловко, но что-то подсказывает — правильно делает. В больнице Василия Ивановича застал за чаем. Старик заметно окреп, лицо посвежело. — Был, — коротко говорит Андрей. — Всё передал, как просили. — А как там?.. — голос дрожит. — Порядок. Свежие цветы есть, кто-то из соседей, наверное. Там чисто, она ждёт вас. Василий Иванович закрывает глаза, по щекам текут слёзы. — Спасибо, сынок. Спасибо… Через две недели Василия Ивановича выписывают. Андрей встречает его возле больницы, подвозит домой. — Увидимся завтра? — спрашивает, когда старик выходит из автобуса. — Обязательно, — кивает Василий Иванович. — Восемь утра, как обычно. И действительно — утром он снова на своём месте. Но теперь между ним и Андреем что-то изменилось. Не просто водитель и пассажир — что-то большее. — Слушайте, Василий Иванович, — однажды говорит Андрей, — давайте я в выходные буду вас лично подвозить. Не по работе — а просто так. У меня машина есть, мне не трудно. — Да что вы, не надо так утруждаться… — Да я уже привык. И жена говорит: “Раз такой хороший человек — помогать надо.” Так и повелось. В будни — служебный автобус, в выходные — Андрей на своей машине отвозит старика на кладбище. Иногда и жену берёт с собой — познакомились, подружились. — Понимаешь, — говорит Андрей жене вечером, — думал раньше: работа и работа. Маршрут, расписание, пассажиры… А оказывается, у каждого в автобусе — своя жизнь, своя история. — Правильно думаешь, — кивает жена. — Хорошо, что не прошёл мимо. А Василий Иванович однажды говорит им: — Знаете, после смерти Аннушки думал — всё, жизнь закончилась. Кому я теперь нужен? Оказалось… людям не всё равно. И это многое значит. *** А вы когда-нибудь становились свидетелем, как простые люди совершают большие поступки?