Мне двадцать шесть, и моя жена утверждает, что у меня какой-то хронический недуг, который я не хочу признать. Повторяет мне об этом каждый раз, когда я ухожу с работы или меня выгоняют. Говорит, что ненормально, чтобы рекорд по длительности трудовой жизни у меня шесть месяцев. И ведь она права! Иногда держусь месяц, иногда две недели, а бывало даже до конца испытательного срока не дотягивал. Работал кем только не: дворником, уборщиком, мыл уличные урны, таскал коробки на складе, драил туалеты. Всегда начинаю с энтузиазмом, но через пару дней все начинает тяготить и тело, и мозги.
Дело не только в усталости. Стыд давит. У меня ведь только 11 классов образования, до школы назад почему-то так и не добрался. Когда мне выдают жилетку, веник или ведро, я внутренне ощущаю: это не мое место. Смотрю на коллег спокойные, делают свою работу, не ноют. А у меня внутри протест: не может же это быть моя судьба! И начинаю опаздывать, халтурить, искать причины не прийти. В итоге вызывают в кабинет: «Саша, дальше не приходи».
Жена моя, Дарья, этого не понимает. Она в магазине работает уже четыре года. Получает немного, зато стабильно: каждый месяц знает, сколько гривен ей переведут. Когда я опять приползу домой без работы, смотрит на меня с усталой злостью. Говорит: «Проблема не в работе, а в тебе. Ты ничего не выдерживаешь». Я ей отвечаю: «Эти профессии не для меня, я создан для другого, не родился же я санитаром!» Дарья тут вообще закипает. Она требует: «Докончи школу, учись чему-нибудь, получи нормальную квалификацию! Никто тебя не возьмет на другую работу, если даже аттестата нет». Я ей обещаю «запишусь» но месяца идут, ничего не происходит. Всегда есть отговорка: денег нет, времени нет, сейчас не до этого. Если честно, мне страшно: пойти в школу взрослым, сидеть рядом с молодежью, чувствовать себя в хвосте.
Дома у нас это стало привычкой: ссоры на одну и ту же тему. Дарья говорит, что я живу в облаках и красиво говорю, но ничего не делаю. Я ей что она смирилась, привыкла выживать, а не жить. Иногда ревем друг на друга, иногда несколько дней молчим. Я снова отправляюсь на поиски работы, с криво сложенной автобиографией в кармане, и снова возвращаюсь разочарованным, когда мне говорят: «Мы вам перезвоним».
Самое обидное о мечтах. Я действительно мечтаю: свой бизнес, независимость, не стыдиться униформы. Хочу вставать рано ради своего дела, а не чтобы выполнять приказы. Но мечты, как выясняется, аренду и борщ не оплачивают. И Дарья напоминает об этом ежедневно.
Так есть ли у меня реальная проблема, которую я упорно не признаю, или все-таки у меня право мечтать о чем-то большем?
