Брат посмотрел на меня при всех и сказал, что «мне больше нет места в этом доме», будто я не вырос в этих самых стенах.
Было воскресенье, день клонится к вечеру. В квартире родителей собрались родственники. Стол вынесли на балкон, как это бывало каждое лето. Пахло печёными баклажанами и свежим хлебом.
С тех пор как не стало мамы, брат жил с отцом. Я приезжал время от времени: помочь в огороде, увидеться с отцом, почувствовать себя снова дома хоть ненадолго.
В тот день я принёс торт. По маминому рецепту.
Когда зашёл на балкон, несколько тёть поприветствовали меня с теплотой.
Клавдия, иди, садись.
Я кивнул и поставил коробку на стол.
Брат, Виктор, стоял возле мангала. Заметив меня, он как будто напрягся.
Не думал, что ты придёшь, сказал он.
Голос холодный. Не враждебный, но все сразу ощутили напряжение.
Просто увиделся бы с отцом, ответил я.
Отец сидел у окна под виноградом. Был он уже стар, молчалив, но, глядя на меня, его глаза улыбались.
Клава приехала, сказал он тихо.
Я сел рядом. Мы говорили о грядках, о помидорах, о погоде. Обычные вещи.
А напряжение всё не исчезало.
Через некоторое время брат сел к столу.
Клавдия, сказал он.
Я посмотрел.
Нам надо поговорить.
Несколько человек вокруг замолчали. Все ждали.
Говори, тихо сказал я.
Он тяжело вздохнул, отвёл взгляд, потом вновь посмотрел на меня.
Этот дом теперь на мне. Я отвечаю за всё здесь.
Я знаю, ответил я.
Думаю, тебе не надо так часто приезжать.
Повисла тишина.
Тётя перестала ковыряться в салате.
Виктор, прошептала она.
Но он только покачал головой.
Нет, я хочу высказаться.
Он посмотрел мне прямо в глаза.
У тебя есть своя жизнь. Своя семья, своя крыша над головой. Нет тебе больше места тут.
Слова резанули.
Я оглядел балкон, старую скамейку, виноград, под которым мы прятались детьми. Потом на отца посмотрел он смотрел в пол.
Ты так считаешь? спросил я тихо.
Да.
Кто-то позади меня прошептал:
Нехорошо это.
Но брат был непреклонен.
Я медленно встал.
Хорошо, сказал я.
Голос оставался спокойным, хотя внутри будто всё оборвалось.
Я подошёл к отцу, тихо положил руку ему на плечо.
Я ещё приеду, прошептал.
Он легонько кивнул.
Потом я взял пустую коробку со стола.
Торт пусть остаётся, сказал тихо.
Брат напрягся, ждал спора, но я не стал спорить.
Только посмотрел на него.
Виктор… дом это не тот, кто держит ключи.
Он ничего не ответил.
Я пошёл к выходу. Открывая дверь, услышал за спиной чьёто тяжёлое вздох.
На улице было тихо. Птицы щебетали, будто ничего не произошло.
Но внутри меня уже чтото изменилось.
Иногда больнее всего, когда тебе говорят, что у тебя больше нет места там, где вырос.
И всё думаю…
если бы вы были на моём месте, вы бы вернулись ещё в этот дом
или больше никогда не переступили бы этот порог?
