Когда мамы уже нет — мир становится другим.
Навсегда.
Исчезает голос, который всегда тревожился за тебя.
Кто теперь спросит, поела ли ты?
Кто напомнит надеть шарф, если холодно?
Исчезает дом, где тебя ждали в любое время.
Тёплый даже в самые морозные дни.
Там пахло пирогами и чем-то родным.
Туда можно было прийти без звонка.
А теперь дверь закрыта навсегда.
Никто больше не смотрит так нежно.
Никто не обнимает так, чтобы боль таяла.
Помните её руки?
Они умели лечить без слов.
Никто не понимает без слов, как понимала она.
Она читала тебя, как открытую книгу.
Одного взгляда было достаточно.
Жизнь вроде продолжается.
Утро наступает, как прежде.
Но внутри остаются тишина и пустота.
Эта пустота не проходит с годами.
Она просто становится привычной.
Её смех живёт только в памяти.
Закроешь глаза — и слышишь его снова.
Её забота — в мелочах, что остались в нас.
В том, как мы бережём близких.
В том, как варим суп по её рецепту.
Её любовь — в сердце, в крови, в каждом молчании.
Разве может такая любовь исчезнуть?
Нет, она просто меняет форму.
Мама не исчезает.
Она становится светом в тени.
Прикосновением ветра на лице.
Шёпотом во снах, которые мы помним утром.
Частицей души — навсегда.
Кто сказал, что смерть разлучает?
Она лишь прячет человека от глаз.
А сердце продолжает помнить.
Иногда вдруг чувствуешь её рядом.
В трудную минуту, в радостный день.
Словно она где-то рядом, невидимо.
Разве не это и есть любовь?
Та, что сильнее времени.
Та, что не нуждается в словах.
Мы несём её в себе каждый день.
В каждом поступке, в каждой заботе о других.
Мама живёт, пока мы её помним.
Пока хранит память — она рядом.
Навсегда в нас. Навсегда с нами.