**Дневник. 15 октября.**
Сегодня в доме снова скандал.
— Ульяна, забери своего сорванца! — шипит Ольга Дмитриевна, тыча пальцем в моего пса, старого Барсика. — Твой чертенок его нервирует! Ясно сказала — убирайся!
Ульяна бледнеет, отводит Ваню в сторону: «Прости, родной».
Из кабинета выхожу я, голова раскалывается:
— Опять крики? Как работать?
— Ах, работа! — мать закатывает глаза. — Барсик-то умирает, а вам хоть бы что! Хватит! Живите отдельно! Или собираетесь на моей шее вечно висеть?
— Мам, ну мы же помогаем… Уля по дому всё делает…
— Мне плевать! Валите! Три дня — и чтоб духу вашего не было!
Я зло гляжу на пса и ухожу. Ульяна сидит у кроватки, где спят наши двойняшки, и плачет.
— Уедем сегодня, — говорю, обнимая её.
— Но куда, Сережа? Ни денег, ни жилья…
— У Дениса ключи есть, он в отъезде. Поживём там, а я подрабатывать начну.
Она молча кивает и собирает вещи. На прощание мать даже не вышла — только крикнула из кухни:
— Уезжаете? Ну и Бог с вами!
Но судьба распорядилась иначе. По дороге к Денису такси врезается в иномарку. Я и дети погибаем сразу, Ульяна — в реанимации.
Два месяца комы. Очнулась она в серый, слякотный день. Первым видит лицо Ольги Дмитриевны.
— Улечка, родная! — шепчет та, целуя её руки. — Ты жива…
— Кто… вы? — еле слышно.
— Мама… — отвечает свекровь, дрожа.
Она скрывает правду. Врачам говорит, что Ульяна ничего не помнит. Вещи мои выкинула, фото спрятала на шкафу. Хотела всё исправить.
Ульяну выписали. Единственный, кому она доверяет, — физиотерапевт Витя. С ним она улыбается. А от прикосновений Ольги Дмитриевны морщится — чувствует ложь.
Как-то раз свекровь, протирая пыль, падает со стула и ломает ногу. Ульяна везёт её в больницу, но документы остались дома. Возвращается — и видит коробку на шкафу. Внутри фото: я, она, дети… Всё всплывает.
Она врывается в травмпункт, сжимая снимки:
— Где мои дети?! Где Сергей?!
Ольга Дмитриевна рыдает. Впервые искренне. Но молчит. Ульяна падает в обморок.
Очнувшись, она бежит под дождём, останавливается на мосту. Смотрит на реку и думает о тишине…
Но вдруг — крепкие руки. Это Витя.
— Не дам тебе упасть, — говорит он. — Плачь. Я рядом.
Она рыдает в его плечо.
Впереди — долгий путь. Прощать. Жить. Но в этот миг, под холодным ветром, началось что-то новое. Уже не прежнее счастье — но хоть надежда.
*Вывод: Ложь рано или поздно вылезет. А настоящее исцеление начинается только с правды.*
