**Наследство у моря — когда родные становятся чужими**
— Оля, звонил брат Виктор, — зашёл Игорь на кухню. — Он с Анной собираются в субботу заехать. Без жён и детей. Говорит, нужно серьёзно поговорить.
— Любопытно, что за разговор такой важный, что даже без семей? — прищурилась Ольга. — Хотя знаешь, не гадай. И так ясно. Насчёт наследства. Прошло два месяца — вот и созрели.
Игорь молча кивнул. Он почувствовал это с того дня, как тётя Нина переписала на них с Ольгой и их дочь Катю квартиру в центре Москвы и дачу в Подмосковье. Четыре года они ухаживали за старушкой, когда та слегла. Остальные же родственники лишь наведывались летом отдохнуть, а когда тётя просила свозить её на дачу подышать воздухом — всем было “некогда”.
В субботу ровно в четыре Виктор с Анной стояли на пороге. Без лишних слов уселись в гостиной.
— Мы насчёт дачи, — сразу начал Виктор. — Квартира ладно, ваша. Но дача… Мы за ней всё время присматривали.
— Нет, — холодно ответила Ольга. — Вы не присматривали. Вы там отдыхали. Пользовались, но не помогали. И, кстати, когда тётя звала — вы ни разу не приехали.
— А кто бы с ней возился? У нас внуки, работа! — вспыхнула Анна.
— Зато претензии теперь предъявляете, — усмехнулся Игорь. — Смешно, да?
— Вы хоть раз её на дачу вывозили? — язвительно бросила Анна.
— У нас не было машины, но мы дважды оплачивали ей пансионат, — спокойно сказала Ольга. — А теперь мы в завещании. Это общая собственность. Продавать будем.
— Серьёзно? — фыркнул Виктор. — Ради каких-то квадратов в развалюхе портить отношения с семьёй?
— Если это развалюха — чего ж вы так за неё цепляетесь? — парировал Игорь.
На следующий день раздался звонок.
— Ты что, Игорь?! Мы приехали с Сергеем за вещами — а замки поменяны!
— Да. И на калитке, и в доме. Надо было предупредить. В субботу приедем — забирайте своё. Но не раньше.
Положив трубку, Игорь повернулся к жене.
— Как ты догадалась, что они рванут туда?
— Разве ты своих не знаешь? Не поменял бы замки — вынесли бы всё до последней ложки.
Дачу продали. Вместе со старой квартирой купили трёхкомнатную в Сочи, в новом доме у моря. До пляжа — десять минут пешком.
Дочь Катя осталась в московской квартире тёти, учится на втором курсе. Игорь устроился в порт, Ольга — в школу неподалёку. Казалось бы, новая жизнь началась. Но не тут-то было.
С марта телефоны не умолкали. Родня, годами не вспоминавшая, вдруг очнулась. Первой позвонила Анна:
— Дачу у нас отняли, ехать некуда. Так что в июле собираемся к вам. Вся семья, включая внука Виктора.
— Анна, мы никого не звали. Мы тут живём, не санаторий организуем. Хотите отдохнуть — бронируйте номер заранее.
— Ты хоть знаешь, сколько в Сочи стоят гостиницы?!
— Не знаю. Но если дорого — ищите подешевле. К нам — не надо. Гостей не ждём.
— То есть родителей мужа приняли, а родную сестру — нет?!
— Это были мои родители. Если бы твои были живы — им бы тоже не отказали. Но пятеро взрослых и дети на две недели — нет, спасибо.
— Увидишь! Останетесь одни — никто вам и не позвонит!
— Не беспокойся. С тех пор как переехали, “родственников” столько прибавилось, что хватит на три дома. Все вспоминают нас с мая по сентябрь. Остальное время — тишина.
Тишина, которая теперь стала для них самым дорогим подарком.
*Запись в дневнике:*
*Родня — как грибы после дождя: появляются, когда тепло и сытно. Но настоящие люди остаются в любую погоду.*