Меня бросил муж ради другой, а через 12 лет он снова стоял на пороге — и боль вернулась, будто это случилось вчера.
Познакомились мы с Артёмом на дне рождения у общей подруги — харизматичный, обаятельный, с такой лучистой улыбкой, что казалось, от него исходит свет. Это была моя первая настоящая любовь. До него у меня даже романов не было — росла в провинции, строгие родители, только учёба и дисциплина. О парнях и думать запрещали. Подругам, у которых были отношения, я, конечно, завидовала, но сама решила: сначала институт, а уж потом — семья.
Но Артём всё перевернул. Мы сблизились почти мгновенно — будто я ждала именно его. Рядом с ним я расцветала, и он, казалось, тоже. Даже мои суровые родители одобрили наш брак, и мы сыграли скромную свадьбу. Через год родились близнецы — Миша и Саша. Это было счастье, но и испытание. Я не была готова к двойной нагрузке, но Артём тогда держался — помогал, учился быть отцом. Вместе купали, кормили, даже ночью вставали по очереди. Он был чутким, старался. Я думала, что нам повезло.
Но когда дети подросли, он изменился. Приходил поздно, уставший, раздражённый. Я начала догадываться — неужели изменяет? Подтверждение пришло само: однажды, пока он был в душе, ему позвонила женщина. Представилась Алёной. Сказала, что они уже год вместе. Мир рухнул. Потом была Оля. Потом — Настя. Затем — Таня и Катя. Я прощала. Ради детей. Ради семьи.
Боялась, что если разведёмся, сыновья вырастут без примера нормальных отношений. Терпела. Закрывала глаза. Стирала обиду. Но когда мальчики выросли и уехали, стало ясно: между нами ничего не осталось. Мы жили как соседи. Ни любви, ни уважения. Развелись. Он ушёл. Я осталась. Привыкала к тишине. К одиночеству. Заполняла пустоту подругами, вязанием, книгами. Жила. Без жалоб.
Прошло двенадцать лет. В один хмурый вечер раздался звонок в дверь. На пороге стоял он. Артём. Поседевший, сгорбленный, чужой. Попросился зайти. За чаем признался: счастья так и не нашёл. Женщины приходили и уходили, работа не клеилась, здоровье сдало. Остался ни с чем. Один. И теперь просит прощения. Хочет начать всё сначала.
А я сижу и не знаю, что ответить. Двенадцать лет — ни звонка, ни письма, ни открытки на день рождения. А теперь — прощение? Шанс? Внутри всё болит. Но сердце стучит — ведь я до сих пор что-то чувствую. Больше никого не впустила в свою жизнь. Он — отец моих сыновей. Не чужой. Но и не тот, кем был раньше.
Не отвечаю. Сижу, думаю. Ищу в себе силы простить. Или силы навсегда отпустить.
