Волшебный комиссионный магазин
Я, Анастасия, иногда ловлю себя на том, что мысленно возвращаюсь в детство, и тут же перед глазами возникает тот самый комиссионный магазинчик — словно лавка чудес, куда мы с подружками заскакивали после школы. Мне было одиннадцать, я училась в пятом классе, и весь мир казался наполненным тайнами. Вместе с Дашей и Светой мы превращали обычные будни в настоящие приключения, а тот магазин был нашим личным кладом, местом, где каждая вещь хранила свою историю. Даже сейчас, спустя столько лет, стоит мне закрыть глаза, и я снова вижу эти полки, чувствую запах старых книг и тот неповторимый восторг, который уже не повторить.
В тот год мы с девчонками были неразлучны. Даша, с её вечно растрёпанными хвостиками, грезила о карьере археолога, а Света, самая серьёзная из нас, таскала в рюкзаке блокнот, куда записывала «гениальные мысли». Я же, Настя, балансировала между ними — обожала фантазировать, представляя себя то героиней романа, то отважной путешественницей. После занятий мы не торопились домой, а мчались в комиссионку на углу нашей улицы. Вывеска у неё была потрёпанная, дверь скрипела, но для нас это была пещера сокровищ, полная загадок и чудес.
Магазин был маленьким, но внутри казалось, что ему нет конца. Полки ломились от вещей: старинные подсвечники, потрёпанные книги, платья с кружевами, часы, которые давно остановились. Продавщица, тётя Зина, всегда сидела за прилавком с вязанием и ворчала добродушно: «Девчонки, без хулиганства, ничего не разбейте!» Но мы и не думали озорничать — мы были исследовательницами, охотницами за сокровищами. Даша как-то откопала медную брошь в виде стрекозы и с уверенностью заявила, что это реликвия древней царицы. Света копалась в пожелтевших журналах мод, мечтая сшить такое же платье. А я обожала книги — особенно одну, с потрёпанной обложкой, про разбойников. Мне грезилось, что между страницами спрятана настоящая карта сокровищ.
Однажды, в промозглый ноябрьский день, мы снова заскочили в магазин. На улице моросил дождик, наши сапоги хлюпали, но внутри было тепло и пахло пылью и мятой. Я сразу рванула к полке с книгами, а Даша потащила Свету к коробке с безделушками. «Насть, иди сюда! — закричала Дашка. — Смотри, какое колечко!» На её ладони лежало тоненькое колечко с синим камешком, потускневшим, но от этого не менее волшебным. «Это точно из королевской сокровищницы!» — уверенно заявила она. Света, прищурившись, добавила: «Или из сундука какой-нибудь графини». Мы хихикали, по очереди примеряли колечко, и я чувствовала себя героиней волшебной сказки.
Тётя Зина, заметив наш ажиотаж, подошла и улыбнулась: «Понравилось? Всего пятьдесят рублей, девочки. Берите, пока не разобрали». Пятьдесят рублей! У нас в карманах были только деньги на пирожки в столовой, но мы не растерялись. «Давайте скинемся!» — предложила я. Мы выгребли все монетки: у меня было двадцать рублей, у Даши — десять и мелочь, у Светы — пятнадцать. Не хватало, но мы не сдавались. «Тётя Зин, — взмолилась Даша, — можно в долг? Завтра отдадим!» Тётя Зина покачала головой, но глаза смеялись: «Ладно, забирайте, но чтобы завтра долг вернули!»
Мы вышли из магазина, будто совершили подвиг. Колечко лежало у Светы в кармане, и мы по очереди трогали его, как будто оно и правда было заколдованным. Дома я не могла уснуть, представляя, что колечко принадлежало какой-нибудь авантюристке, объехавшей весь свет. На следующий день мы вернули долг — я даже отказалась от пирожка, чтобы наскрести свои пять рублей. И хотя колечко потом потерялось (Даша клялась, что оставила его в рюкзаке), те эмоции остались со мной навсегда.
Тот магазин был не просто местом, где продавали старые вещи. Он учил нас мечтать, верить в чудеса и находить волшебство в самых обычных вещах. Мы с Дашей и Светой выросли, разъехались. Даша стала геологом, Света — художницей, а я — учительницей. Но каждый раз, когда мы созваниваемся, кто-нибудь обязательно вспомнит: «А помните ту комиссионку?» И мы смеёмся, будто снова нам одиннадцать, и перед нами те самые полки, забитые историями.
Сейчас я живу в большом городе, и таких комиссионок уже не встретишь. Иногда захожу в антикварные лавки, но это не то — слишком блестяще, без той самой магии. Я скучаю по скрипучей двери, по тёте Зине, по нашим детским фантазиям. Недавно нашла в коробке старую книгу — ту самую, про разбойников. Открыла, вдохнула запах страниц — и будто вернулась в пятый класс. Может, тот магазин и был нашим сокровищем — не из-за вещей, а из-за того, кем мы были внутри его стен. И я благодарю судьбу за такое детство — с подругами, с мечтами и с той самой лавкой чудес, которая навсегда осталась в моём сердце.
