Извини, мама, но чем дальше мы от тебя, тем нам лучше! Мы уходим. Прощай.
Это даже нельзя назвать беседой. Это был мой монолог — последний, словно приговор. И знаешь, я не ожидал услышать ответ. Я не дал ни шанса тебе что-то сказать. Ведь знаю: как только позволю — начнется снова. Упреки, истерия, манипуляции. Такая она, моя мать — женщина, привыкшая держать все под контролем, приказывать, подавлять.
«Она вытянет из тебя все деньги!» — воскликнула она, узнав, что мы с женой съезжаем.
Ты серьезно, мама? Это говоришь именно ты? Ведь ты всю жизнь жила на папину зарплату. Ты ждала её как праздник. Постоянно недовольная, вечно упрекающая его. А моя жена — совсем другая. Мы зарабатываем вместе, общее дело, общая оплата кредитов и поездки. У нас все пополам. Партнерство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла к доминированию. Ты привыкла, чтобы мужчина молчал и терпел.
«Она тебя недостойна!» — ее голос вновь прорезал тишину.
Нет, мама. Она меня достойна. Потому что у неё настоящая любовь, не зависящая от денег, внешности или статуса. Она любит меня таким, как есть. С моими странностями и ранеными душевными шрамами. И я люблю ее. Просто так. Мне не нужна «та самая» барышня — дочь твоей подруги, с которой ты так настойчиво пыталась меня свести. У той уже третий ребенок от третьего мужчины. Не осуждай, мама, если не знаешь правды. И не вмешивайся.
«Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!»
Мама, я сам решу, кто для меня свои. Эти дети стали частью моей жизни. Я люблю их. И даже если бы они не были от моей жены, я бы остался. Потому что быть отцом — не о биологии, это о выборе. Я выбрал быть рядом. Быть опорой. Быть папой. А ты не посетила ни один их день рождения. Никогда не подарила им даже игрушки или улыбку.
«Она даже борщ не умеет готовить!»
И слава Богу! Я с детства ненавидел борщ. А ты заставляла меня съедать его до последней ложки. Помнишь, как пугала ремнём, если не доедал? Жена не готовит борщ — и я счастлив. Я свободен. Я ем то, что люблю. И живу так, как хочу.
«Она даже носки тебе не штопает!»
И правильно. Не штопает. Мне не нужны заштопанные носки. Я не папа, который носил старье, в то время как тебе было важнее новое платье. Я сам себе все покупаю. У меня есть все. И моя жена не домработница. Она — человек. Личность. Партнёр.
«Ты сам убираешь в доме! Какая нормальная женщина это позволит?!»
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая и себя, и меня. Я не инвалид. Я могу помыть посуду, приготовить обед, заправить постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас уважение друг к другу, а не контроль.
«Это не твой сын!»
Это мой сын! И если ты не веришь — сделай тест. Я даже посмотрел бы на твое лицо, когда увидишь результат. Но, знаешь, дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты никогда не пришла к нему. Ни на утренник, ни на день рождения. Даже открытки не прислала.
«Она тебя бросит! Найдёт другого!»
Может быть. И если так — это будет честно. Потому что ты делаешь все возможное, чтобы она ушла. Ты унижаешь её. Преследуешь её возле работы. Стараешься подкупить её, чтобы она меня бросила. Распространяешь о ней гадости. Думаешь, я ничего не знаю? Думаешь, она мне ничего не говорит?
Поэтому, мама, мы уезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу. Нашли работу. Все обдумано, все подготовлено. Где именно — я не скажу. Извини, но чем дальше мы от тебя, тем нам легче. Тем больше у нас шансов на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим давлением.
Прощай, мама. Не ищи нас.
