Примерно несколько лет назад произошло событие, которое до сих пор оставило рану в моей душе, иногда напоминая о себе. Я решила поделиться своей историей не ради того, чтобы вызвать сочувствие, а скорее потому, что она отражает правду, с которой сталкиваются многие женщины, но боятся открыто об этом говорить. И я больше не хочу молчать.
Меня зовут Ольга. На тот момент мне было тридцать четыре года. Я работала косметологом в небольшом частном салоне в Нижнем Новгороде. Жила одна, детей у меня не было, но в глубине души я по-прежнему верила, что когда-нибудь встречу своего человека и создам семью. Так и случилось — я познакомилась с Алексеем. Он был старше меня на восемь лет, зрелый, уравновешенный, интеллигентный. Мы познакомились случайно — он пришёл на консультацию для дочери своей приятельницы, а вскоре пригласил меня на кофе. Всё началось легко и непринужденно. Мы начали встречаться. И вскоре я влюбилась — искренне и по-настоящему. Он казался надёжным, спокойным женихом и, что самое важное — одиноким.
Через несколько недель Алексей открыто признался: у него есть дети. Двое сыновей — семи и пяти лет. Их мать ушла, когда младшему едва исполнилось два года. Она сказала, что устала и больше не хочет быть матерью. Оставила детей с отцом и исчезла. Алексей воспитывал их один. Он честно предупредил: «Если ты решишь уйти — пойму. Я не ищу няню, я хочу найти женщину, с которой у нас будут общие цели».
Я подумала: почему бы не попробовать? Может быть, это мой шанс. Я переехала к нему. И сначала всё было вполне сносно. Дети слегка настороженно ко мне отнеслись, но я решила не давить на них, не навязываться. Первую неделю мы почти не виделись — они были у бабушки. Но когда вернулись… всё изменилось.
Они меня не приняли. Категорически. Младший демонстративно отворачивался, старший говорил мне гадости шёпотом. Я старалась — готовила то, что они любят, играла с ними, читала книги. Но в ответ — плевки в тарелку, насмешки, а однажды — мусор в постели. Я говорила с Алексеем, просила его поговорить с ними, но он только вздыхал: «Им трудно, дай им время».
Шло время, а ситуация только ухудшалась. Однажды я нашла свои рабочие костюмы, которые были аккуратно разрезаны ножницами. Это была та форма, в которой я обслуживала клиентов. Без неё я не могла работать. В тот день я не пошла на смену. Руководитель строго отчитал меня, угрожая увольнением. Я пришла домой в слезах. Алексей снова молчал.
Я не ожидала благодарности, но надеялась хотя бы на уважение. А получила откровенное пренебрежение. Мне не давали ни жить, ни спать, ни работать. Я была в их доме чужой. И однажды я просто поняла: если останусь — разрушу себя. Я молча собрала вещи и уехала. Без истерик, без сцен. Я никого не обвиняла. Просто не выдержала.
Потом были бессонные ночи, слёзы, сомнения. Может, я не дала им возможности привыкнуть? Может, надо было ещё немного потерпеть? Но, ради бога, как можно терпеть, когда пятилетний ребёнок плюёт тебе в лицо, а семилетний называет тебя «нахлебницей»? Где граница между пониманием и самоуважением?
Алексей больше не звонил мне. Полагаю, он понял это как предательство. Но я не могу винить себя. Я пыталась. Я действительно старалась. Но, видимо, в некоторых ситуациях — семья не твоя, и всё.
С тех пор я приняла решение: больше никогда не связываться с мужчинами, у которых есть маленькие дети от прежнего брака. Это не злоба, не ненависть — это боль. Боль быть ненужной, нелюбимой, чужой. Я не готова снова быть изгоем в чьём-то доме.
Кто-то, возможно, скажет, что я слабая. Кто-то осудит. Но лишь женщина, которая боролась за право на уважение, поймёт меня без слов. Я не мать этим детям. И никогда не стану. А они — не мои. И это тоже правда. Тяжёлая, но настоящая.
Берегите себя. И думайте о том, в какую семью вы входите. Иногда чужие дети — это не просто дети. Это стена, которую невозможно преодолеть.
