Сегодня вечером я сидел на крыльце родительского дома в деревне Малиновка – том самом, где прошло моё детство. Воздух пахнет сеном и свежескошенной травой, а старая скамья подо мной поскрипывает, будто приветствует меня после долгой разлуки. Вдруг вижу – идёт Игорь, мой друг с пелёнок, с которым мы когда-то были не разлей вода, а потом… что-то пошло не так.
“Ну как ты там, по-мужски?” – хлопает меня по плечу Игорь, и в его голосе звучат и радость, и какая-то неловкость.
“Да ничего, – отвечаю я. – В Питере работу нашёл, квартиру приобрёл.”
“Не плохо, – кивает он. – Ты всегда был башковитым. Не то что я…”
“Брось! – смеюсь. – Здесь все только и говорят, что у тебя теперь лучший дом в округе. Даже староста тобой гордится.”
“Да ладно, – машет рукой Игорь, – у тебя тоже не хуже – городская квартира, карьера…”
Мы смеёмся, и вдруг будто время возвращается назад. Идём к нему, достаём чёрный хлеб, солёные огурцы, сало. Ставим на стол бутылку домашней перцовки. Пьём, морщимся – оба уже давно не привыкли.
И вдруг Игорь роняет:
“Слышь… А Ольга-то… Ты в курсе?”
У меня внутри холодеет:
“Что с ней?”
“Замуж вышла. За мужика из соседнего села. Теперь в школе нашу детвору учит.”
“Ольга?..” – переспрашиваю я, и сердце будто сжимается.
“Я тоже сначала не поверил, – продолжает он. – Думал, пройдёт… Три дня на тракторе пахал – не прошло. Понимаешь?”
Мы снова наливаем. Пьём молча, разглядывая трещинки в фарфоровых кружках.
А потом вдруг поднимаем глаза и хохочем – так же громко и бесшабашно, как в детстве. До слёз, до боли в животе.
“Вот так поворот, – вытирает глаза Игорь. – Столько лет за неё дрались… а она взяла и выбрала третьего.”
“Да уж, – соглашаюсь я. – Устроили между собой чемпионат: кто круче, кто богаче, кто упорнее. А она – раз, и ушла.”
“Молодец, – неожиданно говорит Игорь. – Правильно сделала. А мы-то старались…”
“Но не зря, – задумчиво отвечаю я. – Ты – хозяйство поднял, я – в больнице главврачом стал. У каждого своё.”
“Вот именно! – оживляется Игорь. – Нам ещё по тридцатнику не стукнуло. Вся жизнь впереди!”
“Ты первый начал, – напоминаю я.
“Может быть. Но ты поддержал. Умник, блин.”
“Значит, я был не умнее. Оба дурака были, – усмехаюсь.
“А помнишь, как она после уроков сидела на завалинке и смотрела на нас так… будто мы два дубовых пня?”
Мы замолкаем. В памяти всплывают старые картинки.
С Игорем мы знакомы с пелёнок – родились с разницей в неделю. Двор к двору, окно в окно. Вместе бегали по лужам, в одной школе учились, даже двойки получали синхронно. До девятого класса друг без друга шагу не ступали.
А потом в классе появилась Оля.
Будто за лето превратилась из долговязой девчонки в настоящую красавицу – высокая, стройная, с густой русой косой. И всё перевернулось. Мы перестали быть друзьями – стали соперниками.
Игорь рвался к технике – дни напролёт пропадал в гараже. Я же корпел над учебниками и возился с дедовскими пчёлами. Один мечтал о тракторе, другой – о медицинском.
А Оля смотрела на нас обоих одинаково – так, что сердце в груди начинало биться как бешеное.
После школы я уехал в Питер, Игорь остался – взяли в колхоз механиком. Оля поступила заочно и появлялась то у меня, то у него. Рассказывала, кто что достиг: Игорь первый в селе мотоцикл купил, я – повышенную стипендию получил. Но ни к кому из нас не подпускала ближе.
Даже армия нас не помирила. Мы выросли, стали мужчинами. Игорь дом построил, я – диссертацию защитил. Но оба оставались холостыми. Оба всё ещё хранили в памяти образ той девчонки с ясными глазами.
И вот сидим теперь за столом, усталые, с морщинами у глаз – и смеёмся. Горько и светло.
“А хорошо, что она замужем, – говорю я. – Честно. Может, он её любит по-настоящему.”
“Может… – тихо отвечает Игорь. – Надеюсь. Иначе… зря мы всё.”
Молчим. Потом Игорь стучит кулаком по столу:
“Знаешь что? Давай выпьем. За неё. За нас. За то, что жизнь – она на этом не заканчивается.”
“Ага, – улыбаюсь я. – За то, что мы всё ещё здесь. И не чужие.”
Он наливает последние стопки.
“За Олю.”
“За Олю.”
Стекло звенит. За окном сгущаются сумерки. На скамье у дома сидят двое – уже не мальчишки, но ещё и не старики. Просто два человека, которых судьба связала когда-то и не развязала до сих пор.
А Оля… Что ж, пусть будет счастлива. Она этого достойна.
