**Дневник. 3 сентября.**
Сегодня опять вспомнил, как тётя Варя осталась без своей дачи. История, будто из дешёвой мелодрамы, только вот наяву.
Было это лет пять назад. Тётя Варя, женщина лет семидесяти, всю жизнь копала грядки в своём огороде под Ростовом. Домик маленький, яблони, смородина — скромно, но душевно. Вырастила дочь, Иришку, отдала ей всё — и любовь, и последние копейки. А потом — бац! — Ирина с мужем Сергеем решили дачу продать.
— Мам, — вещала Ира, — мы бизнес расширяем, новый магазин открываем. Деньги нужны как воздух. А тут сосед Васильич участок рядом хочет купить — цена хорошая.
Тётя Варя аж поседела за ночь. — Да как же я без дачи-то? — спрашивала. — Тут вся жизнь моя!
— Ничего, — отрезала дочь. — В городе квартира есть. Там удобнее.
Старуха молча собрала вещи, а потом — как назло — пошла к соседу, тому самому Васильичу. Разговорились. Оказалось, мужик и не подозревал, что её выселяют. Расстроился:
— Варвара Петровна, да как же так?
А наутро приходит к Сергею, зятю её:
— Давайте по-честному. Участок пополам. Мне земля нужна, а дом пусть тёща себе оставляет.
Ирина сначала бухтела, но деньги — есть деньги. Согласилась.
Так тётя Варя и осталась в своём домишке, только огородик вдвое меньше стал. Васильич забор поставил, да калитку оставил — ходи в гости, говорит.
А Ирина до сих пор уверена, что поступила правильно. «Бизнес ведь!» — оправдывается.
Вывод? Родная кровь порой холоднее чужого плеча.
