Ветер счастья
Лето ушло, оставив после себя пронизывающую осень с бесконечными дождями и холодом, пробирающим до костей.
По дороге домой, устав от промозглого ветра и назойливого дождя, Варвара зашла в магазин «Пятёрочка» — передохнуть и купить что-нибудь на ужин. Здесь было тепло, светло, сухо. Она медленно бродила между стеллажами, разглядывая упаковки.
Корзина быстро наполнилась: лимон, гроздь винограда. Варя представила, как устроится на диване с чашкой горячего чая, будет смаковать терпкую кислинку цитруса и сладость ягод. Может, даже плеснет коньяку — для тепла.
У прилавка с колбасами она задумалась: взять докторскую или сервелат? Но её рука столкнулась с другой — такой же протянутой к последнему батону.
Варя вздрогнула, подняла глаза и увидела мужчину. Чёрные волосы с проседью, тёмные глаза, улыбка, будто со страницы глянца. «Такие не ходят за колбасой в „Пятёрочку“», — подумала она, чувствуя, как жар разливается по щекам.
— Извините, — сказал он, сверкнув зубами.
Варя отвернулась, ругая себя: «Уставилась, как деревенская на паровоз». У кассы она краем глаза заметила, что он положил тот же набор, что и она.
— У нас совпадают вкусы, — раздалось рядом.
— Это просто стандартный набор, — буркнула Варя, представляя, как выглядит после дождя: мокрая, растрёпанная.
Он рассмеялся: — Да, пожалуй.
«Он — как с обложки, а я — как вылезшая из лужи», — мысленно скривилась она, спешно упаковывая покупки.
На улице ветер ударил в лицо, словно мстя за минуты тепла. За спиной открылась дверь.
— Непогода… Вы близко живёте? Могу подвезти.
Варю сковало: «Маньяк? Но такой красивый…»
— Улица Гагарина, шестнадцать, — неожиданно для себя сказала она.
В салоне его «Лады» пахло кожей и чем-то древесным. Музыка — тихая, джазовая.
— Меня зовут Артём.
— Варвара.
— Красивое имя. В школе у меня была одноклассница Варей звали. Влюблён был как дурак.
— И что, съездили в загс? — фыркнула она.
— Это же детство, — засмеялся он.
Они болтали о пустяках. Варя украдкой разглядывала его руки на руле — крепкие, уверенные. «Такого не бывает одиноким», — пронеслось в голове.
У подъезда Артём передал пакет.
— Спасибо, — пробормотала Варя, не глядя, и юркнула в дверь.
Он ждал, пока она скроется.
Две недели она заглядывала в «Пятёрочку», но его не встречала. А потом увидела его машину у своего дома.
— Ждал тебя, — сказал Артём, выйдя навстречу.
— Зачем?
— Не знаю. Не смог забыть.
Они поехали в кафе. Говорили ни о чём. Она спрашивала прямолинейно:
— Ты женат?
— Разведён. А у тебя есть кто-то?
— Сейчас нет, — кокетливо ответила она.
Вечером он довёз её домой, взял за руку. Варя вырвалась и убежала, ругая себя: «Дура!»
Но на третье свидание она пригласила его к себе. Прижалась в прихожей, не дав снять пальто…
Потом лежала на его плече, счастливая. Он уходил под утро — «чтоб не видела меня сонной».
Прошло время. Варя влюбилась, но ревность грызла её: «У него наверняка есть другие».
— Почему мы не вместе каждый день? — спросила она однажды.
Артём нахмурился:
— Жена пьёт. Не могу её бросить — пропадёт.
Варя не поверила.
Старшая медсестра в поликлинике помогла:
— Давай проверю через знакомого в ГИБДД.
Через два дня Варя стояла у его квартиры. Дверь открыла блондинка с ребёнком на руках — копией Артёма.
— Я из поликлиники, — соврала Варя.
— Вы пропустили осмотр.
— Ах да! Муж в командировке было…
— Часто уезжает? — прошептала Варя.
— Редко. Но скоро второй ребёнок — одной тяжело…
Варя выбежала, как ошпаренная. В маршрутке отправила Артёму: «Не звони, не пиши. Всё знаю». И удалила номер.
На работе она обратила внимание на хирурга Сашу. Сходили в кино.
Весной он сделал предложение. Варя сказала «да».
Свадьбу гуляли под дождём.
— К счастью! — кричали гости.
Год спустя Варя родила дочь — Настю.
Однажды в поликлинике она увидела жену Артёма с ребёнком. А потом и его самого.
— Варя, прости… — начал он.
— Я спешу, — перебила она, хватая дочь.
У машины её ждал Саша.
Ночью Варя прижалась к нему:
— Люблю тебя.
— Правда? — он обнял её.
— Буду говорить каждый день.
За окном падал снег. Где-то там, за поворотом, осталась другая жизнь. Но здесь, в тепле, было её настоящее.
