«Ну сколько можно!» — чуть не вырвалось у меня при виде золовки. Но я сдержалась. А она, как назло, снова притащила чемодан на выходные…
Меня зовут Светлана, мне тридцать девять. Мы с мужем Артёмом вместе уже двенадцать лет. Вроде бы всё хорошо: семья крепкая, сын подрастает, квартира в Москве. Но есть одна заноза, которая годами портит мне жизнь. Его сестра — Галина.
Галина старше Артёма на восемь лет. Замужем никогда не была, детей нет. Живет одна в соседнем доме, но фактически — у нас. И я не преувеличиваю. Она появляется в нашей квартире, как метро по расписанию: регулярно, неизбежно и без предупреждения. Порой мне кажется, у неё в сумочке растёт запасной ключ от нашего подъезда.
Сначала я пыталась быть терпимой. Ну, родственница, всё-таки. Думала — заскочит на чай, потреплется и уйдёт. Но она приходила. Каждый вечер. В выходные. В отпуск. Даже когда мы звали гостей — она тут как тут. А уж если я болела — считай, у меня появилась сиделка, которой никто не просил.
Галина — человек без фильтров. Всё ей надо прокомментировать: как я жарю котлеты, как воспитываю сына, почему надела «этот старый свитер». То я слишком тихая, то слишком громкая, то борщ недосоленый, то полы недостаточно блестят. И главное — она не спрашивает, она заявляет. А я молчу. Потому что не люблю сцен. Потому что Артём твердит: «Свет, ну потерпи, ей же не с кем больше пообщаться».
Терпела. Но терпение — не бабушкин пуховый платок, не растянешь.
Галина работает бухгалтером в конторе. Приходит с работы раньше меня и… маршрут очевиден. Возвращаюсь — а она уже на диване, телевизор орет, кот забился под шкаф. Сын в телефоне. А она — будто хозяйка. «Ужин скоро будет?» А чаще — «Когда ты уже освободишь ванную?» Ужинает с нами, потом два часа травит байки про налоговую, которые никто не слушает. Потом уходит. Или остаётся — потому что «в её доме сквозняки» или «на улице подозрительные тени».
Если мы планировали поездку — Галина тут же пристраивалась. Неважно, что я мечтала о романтике с мужем. Неважно, что он обещал свозить меня в Сочи на юбилей. Галина была там. В нашем номере. Храпела на соседней кровати. И всё за счёт Артёма. Хотя зарплата у неё приличная, копит, как говорит, «на старость». Видимо, решила, что её старость — это я.
А свекровь и вовсе считает меня бессердечной. Мол, Галина же не чужая, ей одиноко. Я понимаю — у неё нет семьи. Но почему мой дом должен быть её клубом по интересам?
Однажды я прямо сказала Артёму:
— Хватит. Она везде. Это мой дом, а не её филиал.
Он развёл руками:
— Ну что я могу? Она же сестра…
Апофеоз настал недавно. Мы с мужем, наконец, выбрались в театр — только вдвоём. Уговорила подругу посидеть с сыном. Только расселись — звонок. Галина.
— Где вы?! Почему меня не взяли?! Я что, вам теперь не родная?! — орала она в трубку.
А через два дня — снова на пороге. С сумкой. С тапками. С сериалом на флешке. Объявила: «У меня выходные, решила — побуду с вами».
Я стояла на кухне, вцепясь в стол. Чуть не взорвалась. Но промолчала. А внутри что-то переломилось.
Не знаю, как объяснить Артёму, что так больше нельзя. Что мне нужен дом без вечной тётки на диване. Без её советов. Без сцен. Без Галины.
И боюсь, что если ничего не изменится — мне однажды придётся уйти. Просто чтобы снова дышать. Потому что даже самая крепкая любовь не выдержит, когда между тобой и мужем — целый человек. Слишком шумный. Слишком вездесущий. Слишком лишний.
