**13 мая**
«Если тебе так сложно готовить — может, просто уйдёшь, и мы без тебя обойдёмся?» — бросила мне свёкровь, а муж её поддержал…
Я и представить не могла, что в один миг моя жизнь разлетится на осколки. Что предательство придёт не от чужих, а от самых близких. От тех, кому верила без оглядки. Один разговор с Галиной Степановной — матерью моего мужа — и я поняла: надеяться можно только на себя.
Всё началось буднично: «Мама устала. Может, уедешь на пару недель, чтобы ей отдохнуть?» — сказал Артём. Тот самый Артём, с которым клялась встретить старость. Которого кормила, стирала ему рубашки, поддерживала во всех делах. И всё ради этого?
Он снова уехал в командировку — работает механиком на заводе, разъезжает по области. Я не роптала: деньги в дом приносил, жили мы неплохо. Квартира моя, двушка в Люберцах, досталась от тётки. Ему — удобно, мне — покой. Но стоило Артёму уехать, как на пороге появлялась его мать. Галина Степановна. Без звонка, без стука. Врывалась, как метель, и тут же начинала командовать: «Суп недосолен», «Пыль на полках — позор», «Как детей растить будешь, если борщ не умеешь варить?»
Я терпела. Думала: возраст, тоска по сыну — пусть побудет. Но в ответ — только упрёки. А потом она потребовала, чтобы я уехала. Из собственного дома! Чтобы она, «измученная», могла «отдохнуть». В моей же квартире! А мне где ночевать? У сестры? На автовокзале?
Я набралась смелости, позвонила Артёму. Голос дрожал, но я верила — он поймёт. Рассказала всё. Ждала защиты. А он… даже бровью не повёл. «Маме правда тяжело. Потерпи. Уезжай куда-нибудь, потом разберёмся…» Не спросил, есть ли у меня деньги на гостиницу. Не вспомнил, что я — его жена.
Тогда я осознала: любви здесь нет. Я — просто бесплатная прислуга. Без прав, без голоса. «Оставайся с матерью, — сказала я. — Но документы на развод я подам завтра». Он не стал спорить. Через три дня вернулся, молча забрал чемодан и уехал в её хрущёвку на окраине. А я осталась. В своей квартире. В тишине.
Слёз не было. Они кончились ещё тогда, когда он выбрал её. Теперь я живу. Без криков, без чужих правил. Иногда вспоминаю его — и сердце сжимается. Но потом слышу в голове его равнодушное: «Уезжай». И становится легче. Потому что ушёл не я. Ушёл он. Ушло всё ненужное. А я — здесь. Живая.
Теперь каждое утро я просыпаюсь с одной мыслью: этот день принадлежит только мне. И ни одна Галина Степановна не смеет указывать, как мне жить.
**Вывод:** Иногда потеря — это начало новой жизни. Без тех, кто не ценит.
