— Ну и ленивица же ты! Разве так встречают гостей? — визит свекрови обернулся настоящей драмой.
С детства я знала одну простую истину: гостей принимают с душой, с теплотой. Моя мама обожала стряпать, и каждый приход родни превращался в маленький пир. Мы с сестрой хлопотали на кухне, отец наводил порядок — всё было по-домашнему, с любовью. Аромат пирогов, смех, уют — это и было моё детство. И я мечтала, что в моём доме всё будет так же. Но судьба распорядилась иначе.
Когда я вышла замуж за Артёма, мы договорились: будем принимать гостей — и моих, и его. Я согласилась с радостью, ведь это напоминало мне отчий дом. Наша квартира быстро стала местом задушевных посиделок, шумных чаепитий. Но однажды пришла она. Мать Артёма. Женщина с сильным характером, яркая, но с хитринкой в глазах. Вроде добрая, но за улыбкой скрывается колкость, от которой кровь стынет в жилах.
Я старалась изо всех сил. Перед её визитами драила квартиру до зеркального блеска, искала изысканные рецепты, хотела удивить. Но, похоже, свекровь уже с первого раза решила, что я — никудышная хозяйка. В тот день она лишь бросила взгляд на стол и фыркнула:
— Это всё, на что ты способна? Банально, как в столовой. У меня и дома вкуснее.
Мне было до слёз обидно — ведь я вложила в тот ужин всю душу. Но я сжала губы — воспитание не позволяло огрызаться. «Ладно, — решила я, — в следующий раз сделаю идеально». И вот — день рождения Артёма. Я готовила с утра до ночи, искала особые рецепты, старалась удивить. Стол ломился от яств. Я надеялась, что теперь-то она оценит.
Но едва свекровь переступила порог кухни, её лицо скривилось. Она не села, а сначала обошла стол, принюхалась, а потом бросила:
— Боже, неужели ты считаешь это праздничным столом? Всё пересолено, пирог — как кирпич, салаты — просто безвкусица. Ты хоть раз в жизни держала в руках половник?
Я не выдержала. Встала и ушла в спальню. Рыдала в подушку, а в голове звенели мамины слова: «У тебя золотые руки, у тебя всё получится». Получилось… но не в глазах свекрови. Та ещё не унималась:
— Я тебя научу готовить. Придёшь ко мне — увидишь, что такое настоящий праздник. А это — позор. Артёму с тобой не повезло.
Мне хотелось крикнуть, высказать всё. Рассказать, как я выбиваюсь из сил, как стараюсь быть идеальной женой, не жалуюсь, не требую помощи, даже когда валюсь с ног. Но я молчала. А Артём… Он всё это время сидел, будто его это не касалось. Лишь после ухода гостей он подошёл и тихо сказал:
— Прости. Больше я её не позову. Она перешла все границы.
Я кивнула, не в силах гС тех пор в нашем доме стало тише, но я до сих пор не знаю, простила ли я её — и себя.
