**Завтрашний рассвет**
Светлана прожила с Дмитрием пять лет, но предложения так и не дождалась. Девушка славилась умением вести дом, всё блестело под её руками. Ласковая, заботливая. Но в последние месяцы заметила: между ними нарастает стена. Вернее, сторонился её Дмитрий, мрачнел, отмалчивался. После ужина утыкался в телевизор, будто новости важнее разговоров.
На попытки нежности ворчал: «Устал, оставь в покое».
— Послушай, Оля, — делилась Светлана с сестрой, — что с ним? Уже третий месяц как ледышка.
— А вместе… ночуете? — спросила Ольга.
— Редко. Даже это не сближает, — вздохнула Светлана. — Пыталась всё: блины, романтические ужины… А он — будто уксусом напоен. Разлюбил?
— А вдруг другая есть? — прищурилась сестра.
— Откуда знать? С работы домой приходит. Но сердцу не легче.
— Может, днём шашни заводит. Чужая душа — потёмки, — покачала головой Ольга. — Поговори напрямик. Вы же не расписаны. Может, считает, что волен гулять.
— Неужели? — Слёзы брызнули из глаз Светланы. — Чем я провинилась?
— Полно, не реви! Красавица, хозяйка — мужики за тобой толпой побегут. Лучше горькая правда, чем вечная тревога.
Вечером Светлана, дрожа, произнесла:
— Если я обуза — уходи. Не держу…
— С чего вдруг? — начал Дмитрий, но замолчал, увидев её слёзы.
— Только истерик не хватало! — буркнул он, хватая рюкзак. Девушка остолбенела: не ждала, что сбежит так быстро.
Он швырял в сумку рубашки, даже не свернув. Натянул куртку и, не оглянувшись, щёлкнул замком.
— Дмитрий! — крикнула Светлана. — И всё?! Пять лет — и ни слова?
— Что говорить? Ты всё решила. Да, чувств больше нет…
— У *тебя* нет! — поправила она. Но он уже спускался по лестнице.
— Другая есть?! — Светлана выбежала на площадку.
— Нет. Просто… ты — вчерашний день. Тупик. Всё.
Слова ударили, будто пощёчина. Девушка, задыхаясь, захлопнула дверь.
«Вчерашний день… Выжал как лимон — и выбросил».
Светлана слегла. Температура, слабость. Мысли путались, перед глазами — его равнодушное лицо.
— Хватит ныть! — ворчала Ольга по телефону. — Завтра приду — ремонт затеем. Лучшее лекарство!
— Спасибо, сестрёнка…
К весне квартира преобразилась: свежие обои, яркие шторы, новая кухонная утварь.
— Красота! — Ольга уплетала капустный пирог. — С новым ремонтом — новая жизнь! Уныние — грех. Радуйся, что жива!
Светлана записалась в бассейн, сестра таскала её на спектакли. Два года пролетели в трудах: повышение на работе, командировки, семинары.
В редакции появился Сергей — местный поэт, худощавый, в потёртом пиджаке. Застенчиво пригласил в кафе:
— Ваше мнение важно, Светлана Сергеевна… Вы — человек с душой.
— Откуда знаете? — рассмеялась она.
— В глазах читается…
За чаем он читал стихи — лиричные, с лукавым юмором.
— Как вплетаете шутки в такую глубину? — восхищалась Светлана.
— Это… для вас, — покраснел он. — Если позволите, хотел бы встречаться…
Она молчала. Чувствовала его симпатию давно: краснел, как школьник, при её появлении. А сейчас, глядя в его трепетные глаза, захотелось обнять этого нелепого, милого человека…
— Не спешить бы… — прошептала она, но рука сама потянулась к его ладони.
Через месяц, 8 Марта, Светлана накрывала стол под хиты Аллы Пугачёвой. В дверь постучали раньше времени.
На пороге — Дмитрий с розами.
— Пригласишь? — ухмыльнулся он. — Похорошела…
— Зачем пришёл? — дрогнул её голос. Удивляло: ни боли, ни гнева — лишь недоумение.
— Поздравить. Не чужие же, — он заглядывал в квартиру. — Гостя ждёшь?
— Да. Любящего. Моего… завтрашний день.
Дмитрий фыркнул, спускаясь по лестнице. Навстречу поднимался Сергей с мимозами.
«Твой завтрашний день? Сопляк…» — Дмитрий вышел на улицу. За два года сменил трёх подруг, но пустота грызла сильнее. «Ничего… Баб ещё море», — бурчал он, закуривая.
А Светлана и Сергей сыграли свадьбу.
— Не было счастья… — шепнула Ольга на церемонии. — Будь благодарна судьбе.
Через год родился сын. Стихи Сергея зазвучали теплом и светом. А Дмитрий, встречая рассветы в одиночестве, глушил тоску коньяком, твердя: «Всё ещё впереди…»
