Она казалась совершенством. А стала моей величайшей мукой.
Когда я впервые встретил Полину, мне показалось, что передо мной женщина из самых светлых грёз — спокойная, изысканная, с глазами, в которых словно таились целые вселенные. Мы быстро сблизились. Я показывал ей любимые уголки Владимира, вместе варили простые блюда, смеялись над ерундой. Я был уверен: вот она — та самая. И когда сделал предложение, не сомневался ни минуты.
Свадьба была тёплой и душевной. Скромное застолье с близкими, белое платье, медленный танец под тихие звуки аккордеона. Жизнь казалась идеальной. Полина была заботлива, внимательна, чуть отрешённой — но я считал это частью её натуры. Однако вскоре в этом спокойствии появились трещины.
Сначала она стала задерживаться. То «рабочие встречи», то «совещания». Порой её рассказы не сходились. Я гнал дурные мысли. Пока однажды не заметил: её телефон, обычно не выпускаемый из рук, лежал на кухонном столе разблокированным. Не хотел лезть… но что-то потянуло.
Я увидел переписку. Имя — Андрей. Фразы были ясны: «Скоро увидимся. Обещаю. Мне не хватает твоих прикосновений». Полина отвечала с тем же жаром. Сердце оборвалось. Кто он? Что между ними?
На следующий день я начал искать правду. Нашёл её старый профиль в соцсетях. Фото с вечеринок, откровенные снимки у моря, незнакомые мужчины. Посты полны намёков на страсть, свободу, мимолётные увлечения. Та Полина, которую я знал, и та, что была там, — будто две разные женщины. Не верилось. Но чутьё говорило: правда хуже, чем кажется.
Спустя пару недель я нашёл её дневник. Случайно ли? На обложке — «Не читать». Но я прочёл. Каждая строчка оставляла рану:
«Он верит, что я добрая. Не знает, как мне не хватает огня. Одного ему мало».
«Андрей просил остаться. Я почти согласилась. Но у него дети. А у меня — лишь жажда новых ощущений».
«Кирилл — такой наивный. Думает, что между нами — навсегда. Бедняга не подозревает про Виталия…»
Я сидел на полу, не в силах сдержать слёзы. Моя жена. Моя — и одновременно чужая. Трое мужчин. Тайные свидания. Вся наша жизнь — обман.
Я поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она действительно ездила за город. Один и тот же гостиничный номер. Тот же Андрей. А ещё был Виталий. Женатый. Она писала ему: «Ты умеешь разжигать страсть. Но не проси большего».
Я был раздавлен. И всё равно боялся заговорить. Пока в один день не сорвался:
— Я всё знаю.
Она побледнела. Не стала отрицать. Лишь заплакала. Я ждал объяснений. Она прошептала:
— Мне страшно одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно больше. Нужно чувствовать, что меня хотят. Ты добрый. Но в тебе нет того огня.
Это было хуже, чем признание в измене. Это значило, что для неё я — не мужчина, а тихая гавань. Надёжный причал. Но не тот, кого она выбирает.
Через неделю мы подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — в своём клубке лжи.
Последнее её сообщение гласило:
«Прости. Ты был настоящим. А я просто искала себя. И потеряла».
Пишу это не из мести. Злости больше нет. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: маски бывают прекрасны. Но за ними часто скрываются души, которых мы так и не узнали.
