Она казалась идеальной. А оказалась моей самой страшной ошибкой.
Когда я впервые встретил Светлану, мне показалось, что передо мной ангел — скромная, с загадочным взглядом, в котором таились целые вселенные. Мы быстро подружились. Я показывал ей любимые уголки Ростова-на-Дону, вместе готовили ужины, смеялись над ерундой. Тогда я был уверен: это та самая. И когда сделал ей предложение, не дрогнул ни разу.
Свадьба прошла душевно. Небольшое застолье с близкими, белое платье, неспешный танец под старые песни. Жизнь казалась спокойной. Светлана была ласкова, внимательна, иногда чуть отстранённой — но я думал, это просто её характер. Однако вскоре в этом уюте появились трещины.
Сначала она стала пропадать после работы. То «переработки», то «встречи с подругами». Иногда её истории не сходились. Я отгонял подозрения. Пока однажды не заметил её телефон — обычно она не выпускала его из рук, но сейчас он лежал на столе разблокированным. Я не хотел лезть… но что-то заставило.
Там была переписка. Имя — Миша. Сообщения не оставляли сомнений: «Скоро увидимся. Обещаю. Ты знаешь, как я скучаю». Светлана отвечала с тем же жаром. Сердце сжалось в комок. Кто он? Что между ними?
На следующий день я начал копать. Нашёл её старый профиль в соцсетях. Везде — вечеринки, откровенные фото на берегу моря, незнакомые мужские руки. Посты — о свободе, страсти, мимолётных увлечениях. Та Светлана, которую я знал, и та, что была там, — будто два разных человека. Я отказывался верить. Но чувствовал: правда окажется ещё страшнее.
Через пару недель я нашёл её дневник. Случайно — или, может, само провидение. На обложке — «Не читать». Но я прочёл. Каждая строчка жгла:
«Он думает, я такая правильная. А я просто задыхаюсь от скуки. Мне нужно больше».
«Миша уговаривал остаться. Я почти согласилась. Но у него жена. А у меня — целый вихрь в душе».
«Артём такой доверчивый. Верит, что мы навеки. А он даже не подозревает про Игоря…»
Я сидел на полу, сжав страницы в руках. Моя жена. Та, что казалась родной. А на деле — чужая. Трое мужчин. Поражённые сердца. Жизнь — игра.
Я поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она действительно уезжала. Один и тот же отель. Один и тот же номер. Всегда — Миша. Но был ещё Игорь. Женатый. Она писала ему: «Ты умеешь зажечь меня. С тобой я чувствую себя живой. Но не жди большего».
Я был раздавлен. И всё равно молчал. Пока не взорвался:
— Я всё знаю.
Она побледнела. Даже не пыталась отрицать. Только заплакала. Я ждал объяснений. Оправданий. Но она выдохнула:
— Мне страшно быть одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно, чтобы меня хотели. Ты хороший. Но ты не умеешь разжигать во мне огонь.
Это было хуже, чем признание в измене. Это значило, что для неё я — никто. Надёжная пристань. Тёплый дом. Но не тот, кого она выбирает.
Через неделю мы подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — и в своих бесконечных играх.
В последнем сообщении она написала:
«Прости. Ты был настоящим. А я… просто потерялась».
Я рассказываю это не из мести. Я больше не злюсь. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: маски бывают прекрасными. Но под ними часто скрываются те, кого мы на самом деле не знаем.
