Извини, мама, но нам будет лучше вдали от тебя. Мы уезжаем. Прощай.
Это даже не был диалог, а мой монолог — как последний приговор. И знаешь, я не ждал её ответа. Я просто не дал ей ни единого шанса заговорить. Потому что знал: если дам — начнется снова. Упрёки, истерики, манипуляции. Такая вот она, моя мать — привыкшая командовать, контролировать, подавлять.
«Она вытягивает из тебя все деньги!» — закричала она, узнав, что мы с женой съезжаем.
Серьёзно, мама? Это говоришь ты? Ты, которая всю жизнь жила за счёт папы? Ты встречала его зарплату как праздник. Вечно недовольная, вечно укоряющая его. А моя жена — совсем не ты. Мы вместе зарабатываем, вместе обеспечиваем семью, вместе платим кредиты и вместе отдыхаем. У нас всё — поровну. Это партнёрство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла к подчинению. Чтобы мужчина молчал и терпел.
«Она тебя недостойна!» — её голос снова.
Нет, мама. Она меня достойна. Она любит меня не за деньги, не за внешность, не за статус. Она принимает меня настоящего. Со всеми странностями, привычками, душевными шрамами. И я люблю её. Не за что-то, просто так. Мне не нужна “та самая” девочка из твоих мечтаний — дочь подруги, которую ты мне сватала. Та, у которой уже третий ребёнок от третьего мужчины. Не суди, мама, не зная истины. И не лезь.
«Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!»
Мама, я сам решу, кто для меня свои. Эти дети — часть моей жизни. Я люблю их. И если бы они не были от моей жены — я всё равно выбрал бы остаться. Быть отцом — это не про кровь. Это про выбор. И я выбрал быть рядом. Быть опорой. Папой. А ты не пришла ни на один их праздник. Ни разу им не подарила ни игрушки, ни улыбки.
«Она даже борщ не умеет готовить!»
И спасибо Богу за это! Я с детства ненавидел борщ. Но ты заставляла меня его есть. До последней ложки. Помнишь, как пугала ремнём, если я не доедал? Жена не варит борщ — и я счастлив. Я свободен. Ем то, что люблю. Живу так, как хочу.
«Она даже носки тебе не штопает!»
Правильно. Не штопает. Потому что мне не нужны штопанные носки. Я не папа, который ходил в старых вещах, потому что тебе хотелось новое платье. Я сам себе всё куплю. У меня всё есть. И жена у меня не домработница. Она — личность. Партнёр.
«Ты сам убираешься дома! Какая нормальная женщина это позволит?!»
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая себя и меня. Я не инвалид. Я могу вымыть посуду, приготовить себе обед, разобрать постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас — уважение, а не диктат.
«Это не твой сын!»
Это мой сын! И если сомневаешься — сделай тест. Я даже хочу увидеть твоё лицо, когда увидишь результат. Но, знаешь, дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты ни разу не пришла к нему. Ни на праздник, ни на день рождения. И даже открытки не прислала.
«Она тебя бросит! Найдёт другого!»
Возможно. И если так будет — это будет честно. Ты делаешь всё, чтобы она ушла. Унижаешь её. Следишь за ней на работе. Суёшь ей деньги, чтобы бросила меня. Распространяешь про неё гадости. Думаешь, я не в курсе? Думаешь, она мне не говорит?
Поэтому, мама, мы уезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу, работу. Всё обдумано, всё готово. Где именно — не скажу. Извини, но нам будет легче вдали от тебя. Больше шансов на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим гнётом.
Прощай, мама. Не ищи нас.
