Извини, мама, но чем дальше от тебя — тем нам будет лучше! Мы уезжаем. Прощай.
Это даже не был разговор. Это был монолог — мой, последний, как приговор. И знаешь, я не ждал от неё ответа. Я просто не дал ей ни единого шанса вставить слово. Потому что знал: если дам — всё начнется снова. Упрёки, истерики, манипуляции. Такая уж она, моя мать — женщина, привыкшая управлять, приказывать, ломать.
«Она выжимает из тебя все деньги!» — воскликнула мама, узнав, что мы с женой собираемся переезжать.
Ты серьёзно, мама? Ты это говоришь? Ты, которая всю жизнь жила за счёт папы? Ты же всегда ждала его зарплаты как праздника. Вечно недовольная, вечно укоряющая его. Моя жена — не такая, как ты. Мы вместе зарабатываем, обеспечиваем семью, оплачиваем кредиты и отдыхаем. У нас всё поровну. Партнёрство, а не подчинение. Мы — команда. А ты привыкла видеть подчинение. Привыкла, чтобы мужчина молчал и терпел.
«Она тебя недостойна!» — снова её голос.
Нет, мама. Она меня достойна. Потому что любит меня не за деньги, не за внешность, не за статус. Она любит меня настоящего. Со всеми моими странностями, привычками, шрамами в душе. И я её люблю. Не за что-то. А просто. Мне не нужна “та самая” девочка — дочка твоей подруги, с которой ты упорно меня сватала. Та, у которой уже третий ребёнок от третьего мужа. Не суди, мама, если не знаешь правды. И не лезь.
«Это не твои дети! Ты тратишь время на чужих!»
Мама, я сам решу, кто для меня свои. Эти дети — часть моей жизни. Я их люблю. И если бы они были не от моей жены — я бы всё равно остался. Потому что быть отцом — это не про кровь. Это про выбор. И я выбрал быть рядом. Быть опорой. Быть папой. А ты не пришла ни на один из их дней рождения. Ни разу не подарила им ни игрушки, ни улыбки.
«Она даже борщ сварить не умеет!»
И слава Богу! Я ненавидел борщ с детства. Но ты заставляла меня его есть. До последней ложки. Помнишь, как пугала ремнём, если я не доедал? Жена не готовит борщ — и я счастлив. Я свободен. Я ем то, что люблю. Я живу так, как хочу.
«Она даже носки тебе не штопает!»
Правильно. Не штопает. Потому что мне не нужны зашитые носки. Я не папа, который ходил в старых вещах, потому что тебе было важнее купить себе новое платье. Я сам себе всё куплю. У меня всё есть. И жена у меня не домработница. Она — человек. Личность. Партнёр.
«Ты сам убираешься дома! Какая нормальная женщина это позволит?!»
Нормальная, мама. Современная, работающая, уважающая себя и меня. Я не инвалид. Я могу вымыть посуду, приготовить себе обед, разобрать постель. Это не делает меня слабым. Это делает нас равными. У нас — уважение, а не диктат.
«Это не твой сын!»
Это мой сын! И если ты не веришь — сделай тест. Я даже хочу посмотреть на твоё лицо, когда увидишь результат. Но, знаешь, дело не в ДНК. Он мой, потому что я рядом. Потому что я его люблю. А ты не пришла к нему ни разу. Ни на утренник, ни на день рождения. И даже открытки не прислала.
«Она тебя бросит! Найдёт другого!»
Может быть. И если так — это будет честно. Потому что ты делаешь всё, чтобы она ушла. Ты её унижаешь. Следишь за ней у работы. Предлагаешь ей деньги, чтобы она бросила меня. Распространяешь про неё гадости. Думаешь, я ничего не знаю? Думаешь, она мне не говорит?
Поэтому, мама, мы уезжаем. В другой город. Мы нашли там детский сад, школу. Нашли работу. Всё обдумано, всё подготовлено. Где именно — я не скажу. Извини, но чем дальше от тебя — тем нам легче. Тем больше у нас шансов на счастье. Мы хотим жить, а не выживать под твоим гнётом.
Прощай, мама. Не ищи нас.
