Маргарита вернулась домой поздно вечером. За окнами уже мерцали огни Москвы. Она стояла на пороге, сумка в руке, и твёрдо произнесла:
Я подаю на развод. Квартиру оставляю тебе, но верни мою долю. Она мне не нужна. Я ухожу.
Виктор, её муж, обмяк в кресле, поражённый.
Куда ты собралась? спросил он, растерянно моргая.
Тебя это больше не касается, спокойно ответила она, доставая чемодан из шкафа. Поживу немного у подруги на даче. Потом решу.
Он не понимал, что происходит. Но она уже всё решила.
Три дня назад врач, изучив её анализы, тихо сказал:
В вашем случае прогноз неутешительный. Восемь месяцев, максимум С лечением, может, год.
Она вышла из кабинета как в тумане. Город шумел, светило солнце. В голове крутилась одна фраза: «Восемь месяцев даже до дня рождения не доживу»
На скамейке в парке Горького рядом присел старик. Некоторое время он молчал, наслаждаясь осенним солнцем, а затем неожиданно заговорил:
Хочу, чтобы мой последний день был солнечным. Я уже мало чего жду, но луч солнца это подарок. Разве нет?
Я бы тоже так считала, если бы знала, что это мой последний год, прошептала она.
Тогда не откладывайте жизнь на потом. У меня было столько «потом», что хватило бы на целую жизнь. Но не срослось.
Маргарита слушала и понимала всю свою жизнь она прожила для других. Работа, которую ненавидела, но держалась за неё ради стабильности. Муж, ставший чужим за десять лет измены, холод, равнодушие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А для себя ничего. Ни новых туфель, ни отпуска, ни даже чашки кофе в одиночестве на веранде.
Она копила всё «на потом». И теперь этого «потом» могло и не быть. Внутри что-то сломалось. Она пришла домой и впервые сказала «нет» всему и сразу.
На следующий день она взяла отпуск, сняла все накопления и уехала. Муж пытался понять, дочь требовала ответов она спокойно и твёрдо отвечала каждому: «Нет».
На даче у подруги было тихо. Закутавшись в плед, она размышляла: неужели всё так и закончится? Она не жила. Она выживала. Для других. А теперь будет жить для себя.
Через неделю Маргарита улетела в Сочи. Там, в кафе у моря, она познакомилась с Сергеем. Писатель. Умный, мягкий. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за много лет она смеялась искренне, не думая о том, что подумают другие.
Давай останемся здесь? предложил он однажды. Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Маргарита.
Она кивнула. Почему бы и нет? У неё так мало времени. Пусть будет счастье хоть и недолгое.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для соседей по веранде. Дочь сначала возмущалась, но потом отстала. Муж перевёл её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром раздался звонок.
Маргарита Соколова? встревоженный голос. Простите, произошла ошибка эти анализы были не ваши. Всё в порядке. Просто переутомление.
Она замолчала на секунду, затем рассмеялась громко, по-настоящему.
Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она взглянула на спящего Сергея и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев а целая жизнь.