**Дневник. 12 июня.**
Соленый ветер играл с волосами Марины, пока она, прищуриваясь от солнца, наносила новый мазок на холст. Синий мягко перетекал в индиго, создавая тот неповторимый оттенок моря на границе заката близкий, но неуловимый, будто пытаешься удержать свет в ладонях.
Ей уже двадцать, но море оставалось для нее загадкой тайной, которая звала и вдохновляла.
Анна тихо подошла сзади, как тень, и положила подбородок на плечо дочери, вдыхая знакомый запах масляных красок, смешанный с морской свежестью. Он пах спелыми персиками и теплом родного дома.
Слишком темно, мягко сказала она без упрека, лишь с нежной тревогой. Сегодня море спокойное.
Марина чуть улыбнулась, не отрывая взгляда от холста.
Я не море пишу. Я пишу звук, который остался в моих воспоминаниях.
Анна ласково провела рукой по ее волосам. Прошло пятнадцать лет с того дня, когда она и Виктор нашли девочку на берегу мокрую, испуганную, с глазами, как отражение грозового неба. Девочку, которая не помнила ни своего имени, ни прошлого, ни как оказалась здесь, выброшенная волнами, будто щепка.
Ее назвали Мариной. Имя прижилось. Стало частью ее души.
Они ждали. Неделю, месяц, год. Писали объявления, звони
