**Дневник.**
Когда я рассказываю эту историю, реакция у всех разная. Одни осуждают, другие кивают с пониманием, но я повторяю одно: мне не стыдно. Я слишком много отдала сыну, чтобы позволить ему и его «молодой семье» сесть мне на шею.
Я растила его одна. Отец — лентяй и пьяница — так и не стал настоящим мужчиной. Работать? Нет, не его стиль. Сидел на моей шее, курил в квартире, бухал с приятелями, унижал. Терпела, пока не поняла: или он, или я. Выгнала. Как потом и сына.
Пахала на трёх работах, забыла, что такое выходные, лишь бы у моего Антона было всё: еда, одежда, тепло, доброе слово. Накопила на двушку в приличном районе. Но упустила главное — воспитание.
Бабушка помогала, но слишком жалела. Растила из Антошки «бедного сиротку», которому «все должны». Он не умел ни кашу сварить, ни пол протереть, ни даже «спасибо» сказать. Зато ныть бабушке — это запросто. «Мать тиранша, заставляет посуду мыть, не понимает мою ранимую душу».
В шестнадцать Антон был уже сильнее меня, но при малейшем замечании бежал жаловаться бабке. В армию, конечно, не пошёл — «бабуля отмазала». Учиться? Лень. Работать? Тем более. Сидел дома, жрал, бухал с друзьями, спускал бабкины деньги на игры.
А потом как снег на голову: «Мать, Таня беременна». Таня — его подружка, восемнадцать лет, первокурсница, без гроша за душой. «Будем жить у тебя», — заявил он. Ни «можно», ни «спасибо». Просто факт: «Теперь нас двое, корми, пои, дай кров».
Я попыталась поговорить. «Работать собираешься? Как жить будете? Ребёнка растить, не имея ни копейки, ни мозгов?» Он молчал. Грыз губу, смотрел в пол. И тогда я поняла — всё. Хватит. Я вырастила не мужчину, а вечного ребёнка. Отдала ему всё, а он решил, что так и надо.
Скандал грянул как гром. Я высказала всё. Я не обязана содержать инфантильного сына и его девочку, которая, видимо, думает, что дети — это только милые комбинезончики и инстаграмные фото. Я дала ему всё — теперь пусть сам что-то даст миру. Или хотя бы себе.
Выставила обоих. Да, беременную Таню тоже. Если они взрослые, чтобы заводить ребёнка, пусть будут взрослыми, чтобы отвечать за него.
Теперь они у бабушки. Она, конечно, играет в спасительницу, тратит свою скромную пенсию. Я оплачиваю ей коммуналку, покупаю таблетки. Сыну — ни копейки. И правильно.
Многие качают головой: «Как же так, родная мать!» А я отвечу: быть матерью — не значит позволять вытирать об себя ноги. Быть матерью — значит учить. А иногда и жёстко ставить на место.
Я не жалею. Если бы не выгнала, на моей шее теперь сидели бы два тунеядца с ребёнком. А у меня, между прочим, тоже жизнь есть.
Мой сын поймёт. Может, не сейчас. Может, когда сам станет отцом. А может, и никогда. Но моя совесть чиста. Я сделала всё, что могла. А если человек топчет твою любовь грязными сапогами — нужно закрыть дверь. Даже если это твой ребёнок.
