До сих пор не могу поверить, как так вышло. Вроде взрослый мужик, тридцать восемь лет, солидный, харизматичный, даже квартиру свою сдавал — казалось, самостоятельный. Ан нет, внутри-то всё тот же мамин сынок, хоть и в дорогом костюме.
Я-то уж знала, что инфантильные мужья — это сплошная головная боль. Первый брак развалился из-за того, что бывший сутками зависал в танчиках и ни wijob не искал. Ну, думала, теперь-то точно возьму постарше, с мозгами. Как же я ошибалась.
Познакомились мы… через его маму. Работала я тогда в продуктовом, а она ко мне за хлебом ходила — добрая, улыбчивая, всё приговаривала: «Ах, если бы у меня такая невестка была!» Потом и сынок её подтянулся — ухаживал, дарил цветы, слова правильные говорил. Ну я и повёлась.
А потом — переезд в его квартиру. И тут началось. Интерьер — будто из восьмидесятых: ковёр в полстены, сервант с хрусталём, мебель, похожая на музейный экспонат. «Давай хоть ремонт сделаем?» — робко предложила я. «Да ты что! — возмутился он. — Это же мама выбирала!» Попробовала ковёр убрать — скандал на полдня, будто я не пыль стряхнула, а душу ему вынула.
Дальше — больше. Посуду из шкафа не трогать — «такой сейчас не делают». Каждое его «мычание» — будто мамины мантры повторяет. И она, конечно, стала заглядывать всё чаще. И, конечно, он её сам звал.
Заходит — и сразу поучения: «Почему полы моете этим новомодным средством? У меня же проверенный способ!» Или: «Борщ не так варишь! Мой сыночек только с сальцом ест». Однажды не выдержала: «А когда у него живот заболит, вы вместе с ним к гастроэнтерологу побежите?»
Пыталась мебель поменять — свекровь тут же: «Ты ж пришла сюда с пустыми руками!» Ну да, надо было, видимо, бабушкин сервант на плечах тащить. Я работаю, деньги в дом приношу. Муж вроде не бедствует. Почему я в своём же доме ничего решать не могу?
А он… с каждым днём всё больше на маму похож. Недавно выдал: «Может, сериалы посмотришь? А то маме с тобой поговорить не о чем». Да у меня и так с ней разговоров выше крыши — она тут каждый день, как на работу, с инструкциями: как полы мыть, как бельё гладить, как кастрюли ставить.
Она не злая, нет. Просто… слишком. Слишком везде нашаривает, слишком всё контролирует. А муж не видит проблемы. Для него это норма. А я так не хочу. Не хочу быть клоном его мамы.
Квартира не моя, да. Но я в неё душу вкладываю. И не собираюсь превращать жизнь в филиал музея «СССР в интерьере».
Хочу ребёнка. Но не хочу, чтобы он рос в этой системе — где бабушка главный командир, а папа вечный подчинённый.
Он уже не мальчик. Пора бы понять: женился — от мамкиной юбки оторвись. А если не хочет… Ну, значит, мне пора уходить. Пока не поздно.
