**Эхо прошлого: история Ольги Николаевны**
Ольга Николаевна замерла перед обшарпанной дверью хрущёвки в спальном районе Твери, сжимая в дрожащих руках потрёпанный конверт. Девятиэтажка казалась чужой, будто из параллельной вселенной. Но где-то за этими стенами, на пятом этаже, жил её сын. Тридцать лет назад она оставила его – маленького мальчика с вихрастой чёлкой. Теперь ему тридцать пять…
— Дурость какая, — прошептала она, разглядывая запотевшие окна. — Безнадёжная, беспросветная дурость…
На лавочке у подъезда сидели бабушки, обсуждая последние новости. Одна из них крикнула вслед:
— А вы к кому, милочка?
— К Денису… Денису Владимировичу, — голос Ольги дрогнул, имя сына прозвучало как эхо из другой жизни.
— К Дениске? — оживилась старушка. — Отличный парень! Вежливый, всегда поможет. Вы ему кто?
Ольга промолчала, торопливо шагнув в подъезд. Кто она ему? Мать, пропавшая на тридцать лет? Чужая тётка с такой же фамилией? В лифте она достала зеркальце. Седина, морщинки — в пятьдесят пять лет косметикой не прикроешь. Интересно, помнит ли он её лицо? Или в памяти остался только смутный силуэт?
Пятый этаж. Квартира справа. Наверняка женат. В таком возрасте нормальные люди уже семьи заводят… Ольга подняла руку к звонку, но пальцы предательски задрожали. Она простояла так пять минут, десять. А потом, так и не решившись, спустилась вниз и сунула конверт в почтовый ящик.
*Денису. Я знаю, что не имею права просить. Но дай мне шанс объясниться. Мама. Вот мой номер…*
Мама. Как странно звучит это слово, если его не говорили тридцать лет. Ольга вернулась к своей старенькой «Ладе» и просидела там до вечера, глядя на подъезд. Вот высокий мужчина в очках — вылитый отец. Это он. А вот женщина с пакетами из «Пятёрочки» — наверное, жена. Они о чём-то болтали, смеялись. Обычная семья, обычный вечер. Прочитал ли он письмо? Позвонит?
Телефон зазвучал, когда она уже собиралась уезжать. Звонил Александр, её бывший.
— Зачем приехала? — голос, знакомый до боли, звучал устало.
— Саша…
— Не надо. Просто скажи — зачем?
— Хочу увидеть сына, — голос сорвался.
Он хмыкнул, и в этом звуке было столько горечи.
— Сына? Тридцать лет не надо было, а теперь вдруг понадобилось?
— Ты не понимаешь…
— Нет, это ты не понимаешь, — он говорил тихо, но твёрдо. — Где ты была, когда у него температура под сорок? Когда в школе его травили? Когда он защищал диплом? Где ты была все эти годы?
Ольга молчала. Что тут скажешь?
— Он мне позвонил. Сказал, что выкинул твою записку, — добавил Александр. — Уезжай, Оля. Ты опоздала. На тридцать лет.
Гудки в трубке резанули, как нож. Ольга сидела, уставившись в тёмные окна. Вспомнился маленький Денис, звавший её ночью. Как она качала его, напевая колыбельную… Почему тогда ушла? Почему не забрала его с собой?
На следующий день она вернулась. Подождала, пока Александр уедет на работу, и проследила за ним. Припарковалась у офиса, вошла следом. Он почти не изменился — всё та же прямая спина, тот же взгляд. Только седина на висках.
— Просил же уехать, — бросил он, увидев её.
— Саша, пожалуйста. Дай мне поговорить с ним. Объяснить…
— Что объяснить? — он сморщился, будто от боли. — Как ты ушла к другому? Как строила новую жизнь? Как забыла про нас?
— Я не забывала! — слёзы хлынули. — Каждый день думала о нём!
— Думала? — он усмехнулся. — А я воспитывал. Один. Ночи не спал, когда он болел. В школу водил. Учил жизни. А ты — думала.
Ольга опустила голову. В приёмной тикали часы.
— Знаешь, что он спрашивал в детстве? — голос Александра стал шёпотом. — Пап, а мама меня не любит? Что я должен был отвечать?
— Я любила его! Люблю! — Ольга захлёбывалась от слёз.
— Нет, Оля. Ты любила себя. Свою свободу. Свои мечты. А его — нет.
Она вышла, едва держась на ногах. В машине руки тряслись так, что не могла вставить ключ в замок. Перед глазами стоял маленький Денис, спрашивающий, почему мама его бросила. Как она могла?
Вечером она снова приехала к его дому. Увидела во дворе жену Дениса — узнала по вчерашнему дню.
— Извините! — крикнула Ольга. — Можно на минуту?
Женщина обернулась, настороженно посмотрев.
— Вы кто?
— Я… — Ольга сглотнула. — Я мама Дениса.
— А-а, та самая мама, — в голосе женщины — Оксаны — прозвучала горечь.
— Пожалуйста, мне нужно с ним поговорить.
— Зачем? — Оксана покачала головой. — Чтобы снова ему больно сделать?
— Нет, я…
— Знаете, — Оксана поправила сумку, — он вас никогда не упоминает. Вообще. Как будто вас не существовало. И я бы на вашем месте…
— Ксюш! Ты где? — раздался голос.
Они обернулись. У подъезда стоял Денис — высокий, широкоплечий, точная копия молодого Александра. Он смотрел на них, хмурясь.
— Денис! — Ольга шагнула вперёд. — Денис, это я…
Взгляд его был ледяным.
— Я знаю, кто вы, — сказал он спокойно. — И не хочу разговаривать.
— Сынок…
— Не надо так меня называть, — он резко отрезал. — Вы бросили меня. Теперь я вас бросаю.
— Дай мне объяснить!
— Что объяснять? — он усмехнулся, как Александр. — Как вы уходили к новому мужу? Как ни разу не позвонили?
— Я звонила! Первый год…
— Первый год, — кивнул он. — А потом? Где вы были, когда мне было семь? Десять? Восемнадцать? Где вы были на моей свадьбе?
Каждое слово било, как кувалдой. Ольга молчала.
— У меня скоро будет ребёнок, — он взял Оксану за руку. — Я бы его никогда не бросил. НикОльга смотрела, как они уходят, и понимала, что это конец.
