Как я “выпроводил” тёщу из дома, не сказав ни единого слова
Когда я женился на Светлане, мне казалось, что с тёщей мне сказочно повезло. Она не лезла в наши дела, не поучала, не сыпала советами, как это часто бывает с “мамами жён”. К тому же, стряпала она — пальчики оближешь, всегда держалась вежливо и даже забавляла своим старомодным взглядом на жизнь. Казалось бы — идеал. Но, как водится, нет худа без добра…
Сначала всё шло как по маслу. Жили мы отдельно, навещали её по выходным, пили чай с ватрушками, слушали её байки о молодости. Так продолжалось, пока у нас со Светой не родился сын — Артём. Вот тут всё и завертелось. Сначала бабушка стала наведываться раз в неделю. Потом — через день. А вскоре и вовсе поселилась у нас.
Конечно, из приличия мы молчали. В конце концов, помощь лишней не бывает, особенно с малышом. Жена вышла на работу, а мама тут как тут — щи на плите, полы до блеска, пелёнки развешаны, ребёнок накормлен. Вроде бы — благодать. Но благодать эта быстро обернулась адом. Потому что тёща, никого не спрашивая, задерживалась на неделю, потом на две. Потом съездила к себе “за вещами” — и снова к нам.
Она вела себя как полновластная хозяйка: двигала мебель, прятала мои любимые тарелки, пекла блины, когда мне хотелось простой глазуньи. Мы перестали чувствовать себя хозяевами в собственной квартире. Я осторожно намекал жене: мол, может, маме стоит пожить у себя? Но Света отмахивалась: “Ну как ты скажешь, ей одной скучно, неужели немного потерпеть нельзя?”
И я терпел. Пока судьба не подкинула мне гениальный выход.
Артёму тогда было два года. Однажды перед сном он подошёл ко мне и прошептал: “Пап, в темноте живёт Кикимора…” Я, как мог, успокоил его. “Сынок, если страшно — засмейся. Смех прогоняет всех Кикимор. Засмеёшься — и она убежит!” — брякнул я, не особо задумываясь. Артём кивнул и улёгся спать.
А через пару ночей, в три часа утра, я услышал, как сын идёт по коридору… и хохочет. Громко. Жутко. Искренне. Смех разносился по всей квартире. Я едва не слетел с кровати, но понял — идёт в туалет, “отпугивает” Кикимору. На следующее утро — то же самое. И так — каждую ночь. Нам, взрослым, это даже казалось забавным. Но не тёще.
Через несколько дней она подошла ко мне, вся на нервах, и заявила:
— Я больше не могу ночевать в этом доме! Здесь какая-то нечисть, какие-то тени! Ребёнок хохочет по ночам, будто через него кто-то говорит! Мне не по себе! Я поеду к себе. А если приеду — то только днём. И только если вы тут всё очистите.
Слово “батюшка” она, конечно, не произнесла, но суть была ясна. Я молча кивнул. Жена развела руками — “ну что поделаешь”. А я, скрывая торжество, пошёл варить себе чай. Один. На своей кухне. В своей любимой чашке.
Прошло уже два года. Тёща приезжает только днём — привезти пироги, повозиться с Артёмом, поболтать со Светой. Но к вечеру — уезжает. Точно. Без намёков заночевать. Иногда, правда, ноет про одиночество. Но я сразу вспоминаю про “Кикимору” — и всё встаёт на свои места.
Мораль? Даже самые милые люди могут перейти границы. Главное — вовремя их вернуть. И поверьте, для этого не нужны ссоры или скандалы. Достаточно капельки… выдумки.
