Она казалась совершенством. А оказалась моей величайшей мукой.
Когда я впервые встретил Алёну, подумал — вот она, женщина из моих грёз: скромная, изысканная, с глазами, в которых таились целые вселенные. Мы быстро сблизились. Водил её по любимым уголкам Нижнего Новгорода, вместе готовили простые блюда, смеялись над ерундой. Был уверен — это та самая. И когда сделал предложение, даже тени сомнения не было.
Свадьба прошла душевно. Скромное торжество с близкими, белое платье, медленный танец под тихие аккорды. Жизнь казалась безоблачной. Алёна была внимательна, заботлива, чуть отрешённой — но я списывал это на её характер. Однако вскоре в этом уюте начали появляться трещины.
Сначала она стала задерживаться на работе. То «совещания», то «встречи с подругами». Иногда путалась в деталях. Я старался не думать о плохом. Пока однажды не заметил её телефон на столе — разблокированный. Не хотел лезть… но что-то заставило.
Передо мной была переписка. Имя — Сергей. Сообщения не оставляли сомнений: «Скоро увидимся. Обещаю. Твоих рук мне не хватает». Алёна отвечала с тем же жаром. Сердце сжалось. Кто он? Что между ними?
На следующий день начал копать. Нашёл её старый профиль в соцсети. Фото с вечеринок, откровенные снимки на море, незнакомые мужчины. Статусы — сплошь о свободе, страсти, мимолётных увлечениях. Та Алёна, которую я знал, и та, что была в этих постах, — будто два разных человека. Не хотел верить. Но чутьё подсказывало: правда окажется хуже.
Через две недели нашёл её дневник. Случайно… или так было суждено. На обложке — «Не читать». Но я прочёл. Каждая строчка жгла:
«Он верит, что я хорошая. Не знает, как мне не хватает страсти. Как хочется новых прикосновений. Одного мне мало».
«Сергей просил остаться. Я чуть не согласилась. Но у него семья. А у меня — целый океан желаний».
«Андрей такой наивный. Думает, мы — навсегда. Жаль, он не знает про Виктора…».
Я сидел на полу, слёзы текли сами. Моя жена. Моя — и при этом чужая. Трое мужчин. Тайные встречи. Вся её жизнь — спектакль.
Поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она ездила за город. Один и тот же отель. Всегда номер 314. И всегда — Сергей. А ещё был Виктор. Женатый. Она писала ему: «Ты умеешь разжечь во мне огонь. Но не проси большего».
Я был разбит. Но молчал. Пока однажды не сорвался:
— Я знаю всё.
Она побледнела. Не отпиралась. Только заплакала. Ждал объяснений, оправданий. Но она выдавила:
— Мне страшно одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно больше. Нужно чувствовать, что я желанна. Ты добрый… но ты не зажигаешь во мне огонь.
Это было хуже, чем признание в измене. Это значило, что в её мире я — никто. Надёжная гавань, крепкий тыл. Но не мужчина, которого она хочет.
Через неделю мы подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — и в своей паутине обмана.
В последнем сообщении она написала:
«Прости. Ты был настоящим. А я просто потерялась и так и не нашла себя».
Пишу это не из мести. Злость давно прошла. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: маски бывают прекрасными. Но под ними часто скрываются души, которых мы никогда не узнаем до конца.
