“Мои дети не хотят, чтобы я снова вышла замуж…” История о женской боли между вчера и завтра
Меня зовут Ольга, мне 42. Ещё полгода назад я и представить не могла, что окажусь в такой душевной ловушке. Всю жизнь я прожила с одним мужчиной — моим мужем, отцом моих детей, моей опорой. Двадцать три года рука об руку. А потом — внезапно. Инфаркт. Ушёл, не попрощавшись. Оставил в квартире гулкую тишину, а в сердце — чёрную прорубь, в которую проваливаюсь каждую ночь.
У нас двое. Сын — студент Политеха, умный, с характером. Дочка — в этом году поступила на журфак, вся в отца — ранимая, как ранняя весна. Они — мой смысл. Только вот… для них я лишь мать. Вдова. Больше ничего.
Три месяца назад появился Дмитрий. Случайно встретились в Третьяковке — я тогда ходила по музеям, лишь бы не сойти с ума от одиночества. Он оказался тёплым, ненавязчивым. Не лез с советами, просто слушал. Потом — прогулки вдоль набережной, долгие разговоры в кафе. В его взгляде я вдруг вспомнила, что тоже женщина. Живая.
Неделю назад он опустился на одно колено прямо у метро “Кропоткинская”. “Ольга, давай попробуем. Вдвоём”. Я расплакалась. Не от счастья — от ужаса. Я ведь знала, что дети…
Решилась сказать за воскресным завтраком. Так же, как когда-то объявляла о беременности, как объясняла, почему улетают птицы, как провожала на первый звонок. Только теперь всё было иначе.
— Есть человек… Дмитрий. Он предложил мне руку и сердце.
Тишина взорвалась.
— Значит, папа для тебя уже никто?! — дочь вскочила, разбивая чашку.
— Ты впустишь в дом первого встречного? — сын сжал кулаки. — Как ты могла?!
Они смотрели на меня, словно на предательницу. Я пыталась объяснить: я помню. Помню, как он храпел по ночам, как смеялся, неуклюже пел под гитару. Но он мёртв, дети мои. А я — нет.
Теперь я меж двух огней. Выберу Дмитрия — потеряю детей. Откажусь — останусь одна. Но они ведь вырастут. Обзаведутся семьями. А я? Стану “мамой, которой можно звонить раз в месяц”.
Дмитрий говорит: “Я подожду”. Но как долго? Он не обязан терпеть мои страхи. Ему нужна живая женщина, а не тень прошлого.
Иногда ночью я стою у окна нашeй хрущёвки. Вон там — чьё-то счастье. Там — чьё-то горе. А я посередине.
Я не знаю, как поступлю. Но я не предатель. Я — живой человек. Имею право на жизнь. Не на существование. На жизнь.
