**Дневниковая запись**
Когда я родила Алину, мне было двадцать. Совсем ещё девчонка. Наивная, безумно влюблённая в её отца. Но он ушёл, когда дочке не исполнилось и года. Просто собрал вещи и исчез. Сказал, что не готов, что жизнь ещё впереди. Я осталась одна — без поддержки, без родителей. Мама умерла рано, а отец нас бросил ещё в детстве.
Я крутилась на двух работах, жила в общаге, а Алина часто болела. Носила её по врачам, стояла в очередях, иногда засыпала на лавочке в поликлинике. У меня не было времени на себя. Жила только ею. Купить себе платье — значит не хватит на лекарства для дочки. Сходить на свидание — оставить её с кем-то, а я никому не доверяла.
Алина росла умницей. В школе училась на отлично. Я выбивалась из сил, оплачивая репетиторов, курсы, кружки. Плакала ночами, когда у неё что-то не получалось. Радовалась ещё сильнее, чем она, когда она поступила на бюджет в медицинский.
А потом всё изменилось.
На втором курсе у неё появился парень — Дмитрий. На десять лет старше, разведён, с ребёнком. Я была в шоке.
— Алина, ты уверена? Он тебе не пара.
— Не лезь в мою жизнь! Я уже не ребёнок! — крикнула она тогда.
И с каждым месяцем отдалялась всё больше. Дмитрия она боготворила. У него всегда были «виноваты другие». Бывшая жена — стерва. Работа — несправедливая. Люди — завистники. А я — злая мать, которая всю жизнь её контролировала. Так он ей и говорил.
Я старалась молчать. Но однажды не выдержала:
— Он тобой пользуется. Давит на тебя. Это не любовь.
— Ты просто завидуешь! У тебя никогда не было такого мужчины, вот и злишься!
Мне было больно.
Через год она сообщила: они женятся. И переезжает к нему.
Я помогла собрать вещи, купила одеяло, посуду. А когда прощались, Алина даже не обняла меня.
— Не притворяйся, что тебе тяжело. Ты же всегда хотела, чтобы я ушла, — тихо сказала она.
И ушла.
После свадьбы видела её редко. Звонила сама. Писала. Но ответы становились короче. Потом она заблокировала мой номер.
От подруги узнала: Дмитрий окончательно настроил её против меня — сказал, что я токсичная, отравляю её жизнь, что из-за меня она не умеет быть счастливой.
Прошло два года. Случайно встретила её в магазине. Она была с ним. Уставшая, потухший взгляд, нервная.
— Алина, дочка… — подошла я.
— Не подходи ко мне, — прошептала она. — Ты больше не мама.
И ушла.
Я стояла между полок с крупами и чувствовала, как дрожит всё тело. Как будто все эти годы — ночи у постели, врачи, слёзы, недоеденные обеды — рассыпались в прах. Меня вырвали из её жизни, как ненужную страницу из тетради.
Не знаю, вернётся ли она. Вспомнит ли, как я сидела у её кровати во время болезни. Как отказывала себе во всём, чтобы купить ей учебники. Как жила только её будущим.
Но знаю одно: я её мать. Даже если она это отрицает — правда от этого не изменится. И я всё равно буду любить. Даже оттуда, где уже не больно.
**Вывод:** Дети не всегда понимают, какой ценой даётся родительская любовь. Но даже если они отвернутся — сердце матери не перестанет биться ради них.
