Вечер был тихим, обычным.
Я шла домой с рынка, сумки тянули руки.
На тротуаре впереди шёл мужчина.
Светлая куртка, тёмные брюки, уверенный шаг.
Я не видела лица, только спину.
Но я узнала эту походку сразу.
Сын.
Сердце застучало быстрее.
Я не кричала, просто смотрела.
Он шёл к дому, где снимал квартиру.
Фонари ещё не горели, солнце садилось мягко.
Машина проехала мимо, обычная, серая.
Я вспомнила, каким он был маленьким.
Как держал меня за руку на этой же улице.
— Мама, смотри, какой дом высокий! — говорил он тогда.
Теперь дом был для него просто адресом.
А для меня — местом, где живёт моя гордость.
Я догнала его у подъезда.
— Серёжа! — позвала я.
Он обернулся, улыбнулся.
— Мама, ты откуда тут?
— С рынка иду, — ответила я.
— Давай помогу, — он взял сумки.
Мы пошли рядом, молча немного.
— Как работа? — спросила я.
— Всё хорошо, начальник доволен, — сказал он.
— Я тобой горжусь, — вырвалось у меня.
Он удивился.
— За что, мама?
— За всё, — ответила я просто.
Он замолчал, потом кивнул.
Мы подошли к подъезду, остановились.
— Зайдёшь? — спросил он.
— Нет, у меня дела дома, — сказала я.
— Тогда до завтра, — он обнял меня.
Я почувствовала, как сильно он вырос.
Не только ростом, а внутри.
Когда он учился, было трудно.
Денег не хватало, ночи были бессонные.
Но он старался, не сдавался никогда.
Теперь у него своя жизнь, своя работа.
А у меня — право сказать правду.
Соседка спросила вчера, кем он работает.
Я ответила с улыбкой: “Он мой сын”.
Этого было достаточно для меня.
Никакая должность не важнее этого слова.
Я смотрела, как он заходит в подъезд.
Свет в его окне загорелся через минуту.
Я пошла домой, довольная.
Гордость — вот что греет меня сильнее солнца.